Pedantería.

La muerte es la siesta del creyente.

Parque de atracciones

En un piso de alquiler diario en el que el techo es el cielo hay un parque de atracciones con aforo limitado a dos. Un horizonte de estrellas sirve de imax a los invitados horizontales que navegan en balsas dormitorio.

No hay agua sino terraza, si acaso alguna gota fría sobre unas mejillas tristes. Eventualmente también visitan este mundo privado taxis y besos robados, pero lo que prima es el cariño y atracciones. Muchas atracciones.

Felicidad es ausencia de necesidad

La felicidad es decididamente subjetiva (depende de la persona), pero, paradójicamente el mejor camino para ser felices pasa por ser objetivos. Hay pocas cosas objetivamente necesarias para vivir y la felicidad no es una de ellas. ¿Está de acuerdo? Pues ahora es un poquito más feliz.

'homme maid'

El hombre es una fábrica de recuerdos.

Tomando café solo

Añorar y ambicionar se diferencian en que la última cuenta con el beneficio de tener el futuro por delante.

Back to work

Tengo la sensación del que, en la playa, piensa que es demasiado tarde para saltar una ola y sólo se preocupa por encajar, lo mejor posible, el golpe que le enviará al fondo.
La pregunta es si, luego, tendré la suficiente fuerza para que el impulso que dé contra ese suelo sea el suficiente para volver a la superficie. Veremos...

KduK2

Cuando la sonreí por primera vez, la basculación de su cabeza me dio la medida de su timidez. Bajó instintivamente el mentón dejándose abrazar las orejas por un pelo azul noche que descendía en caída libre hasta el cañón de sus senos. Anochecía en su rostro por la acción del cuello. Según creí entonces, la situación denotaba inocencia, pero también receptividad, porque al ocultarse de mi mirada asentía con la cabeza sin quererlo y, sobre todo, sin saber que yo pensaba en todo esto y que veía como guardaba un anillo de prometida infiel en el bolso. Después llegó la parada de Callao, el clásico pitido estridente de antes de que se cierren las puertas y mi tirón para que se levantara y nos besáramos en el andén. Me gusta el metro porque al contrario que la vida te avisa de cuando es tu última oportunidad antes de perder el tren.
Recuerdo que entonces fumaba Ducados porque creía que iba muy bien con mi barba descuidada y mi pretensión entre romántica y crápula de convertirme en pintor. De todas estas cosas, las dos últimas solían dar buen resultado con las mujeres. La primera, también, hasta el primer beso.
Delia no se atrevió a decírmelo hasta mucho después. Supongo que la barba y los restos de óleo en mis uñas y mi chaqueta de cuero saciaban toda su curiosidad sobre detalles intrascendentes. El sexo era otra historia...

Novela

La literatura es el libro de instrucciones de la vida.

Corte al contraluz

Tus tijeras dan a luz bebés mediaslunas recién paridas de mis uñas.

col, col, col, saca los cuernos (a la luna)

Alcohol y caracol riman. Eso lo explica todo.

Feliz en el sofá

La felicidad depende en un 90% de la autoexigencia y en un 10% de la circunstancia.

Abono

Los dedos son ramas del sentimiento cuya raíz es el corazón.

Dictadura-Alerta

El sonido ordena al ojo que mire hacia allí.

Spotify

Ahí fuera hay ruido o oscuridad. O las dos. Están todas esas cosas que son extrañas y tristes... un otoño que es la amenaza de un momento aún más duro: el invierno. Hace frío en la oficina. Tengo que ponerme esa corona semicircular que abriga mis timpanos para sentirme bajo la sábana con olor a limpio de mi cama en aquellas noches interminables de verano. Con una linterna que quemaba mis brazos de niño bien iba leyendo entonces rayuelas y graham greenes, que son libros aunque suenen a marca de galletas. Construía sueños. Bajo aquel mediodía artificial mi deseo era trabajar en una oficina.

Ataque de nervios

Arcada lagrimal.

Arenas movedizas: Crisis.

Las cuerdas ya son hebras.

2

Cuando es de noche es inútil buscar el sol. Sólo queda esperar a que vuelva a amanecer, si tienes tiempo y fe.

Normalidad

Todos nos equivocamos. Yo el primero.

Opinión

Hoy es el gran día para ver el nuevo rediseño de elmundo.es. No ha sido un cambio radical, máxime cuando los enlaces aún trasladan al lector/navegante a páginas antiguas continuamente, lo que rompe el hechizo inicial de novedad. Tras un primer vistazo, se notan algunos esfuerzos por avanzar hacia una mayor interactividad, aunque sin soltar demasiado el freno de mano. Resumiendo:
Me gustó:
- 1. "Mi mundo" (una copia de My Times, My espn....)
- 2. El hecho de que los blogs más comentados vayan en un combo junto a las noticias más leídas en la portada (ya es hora de que los diarios se den cuenta de que las bitácoras son elementos diferenciadores y deben tener más protagonismo).
- 3. La sección de opinión. El videoblog de lunes a viernes de Pedro J. Ramírez. ¡Olé! Esto si que va a ser divertido. Con su demostrada "capacidad" para dirigir la agenda periodística y política del día, ésta zona se convertirá en una de las protagonistas del periódico. (Varias páginas de la lista de visitantes al videoblog nos remitirán a ips de pcs/macs de Ferraz, Genóva y La Moncloa).
La llegada del director al universo de opinión en internet es una buena noticia por lo que tiene de declaración de intenciones. (Obvio aquí opiniones personales sobre el protagonista para no alargar el post). ¿Entrará Pedro J. en el cuerpo a cuerpo con los lectores? (Apuesto porque no lo hará) y, sobre todo, ¿qué elementos de "imagen" nos tendrá preparados?. El hecho de que sea un videoblog será por algo...o ¿no?

No me gustó:
- 1. Entré en la página de opinión a las 11 de la mañana y encontré la imagen que podéis ver más arriba. ¿A las 12? ¿Por qué tengo que esperar a las 12?. En fin...
- 2. Las ediciones electrónicas de las Comunidades Autónomas siguen reduciéndose a cinco. Ni rastro de Andalucía, por ejemplo. Un error estratégico importante.
- 3. El margen inferior del diario en papel es tan exiguo que parece que la impresión ha sido mal realizada.


PD: Mando un abrazo a los desconocidos que hayan tenido que trabajar en la página. Soy consciente del agobio que deben haber pasado con el lanzamiento. Mi enhorabuena a todos.

9,8

Puedes matarte contra el suelo o descansar sobre él. En ambos casos, la gravedad es la misma, aunque el pronóstico es diferente.

Hoy no es Nochebuena

Ronda de noche.

En la noche de la Gran Vía unos ojos rasgados se parapetan tras un cubo de cartón preñado de bocadillos y tallarines. La mirada perdida siempre en alguna luz color pitufo, pistoletazo de salida para una carrera con destino un portal.
En la meta, junto a los interfonos, las putas hacen su agosto mientras nieva. Las carnes de gallina (por el frío) -de muslo y pechuga- son sobre todo negras mientras bajan ríos de cerveza encauzados en venas propias y ajenas camino del círculo. La postal luce de neón ya en el metro de sevilla para desembocar en las guaguas godas de cibeles, escaparates de futuros dolores de cabeza. Como el mío.

Arritmia estacional

Es otoño para las nubes que han dejado caer sus hojas blancas y heladas sobre el piso esta noche. Pobres. Nadie les dijo que llegó el invierno.

Ojo

Esta chica pasea por Madrid.

Twitter=Terapia

Si alguien busca tema para una tesina, este artículo bien puede darle alguna idea. Tan largo como interesante

Recomendado: Residencia de Estudiantes: Revista Gallo

Amigos y amigas del Facebook. Cotillas todos.
He aquí una exposición en la que podréis leer la correspondencia privada de Federico García Lorca, Dalí y un largo etc, con la excusa de una muestra sobre la puesta en marcha de una revista revolucionaria en la que todos colaboraron durante su juventud. El proyecto sólo duró un par de números pero se le rinde homenaje estos días en la Residencia de Estudiantes (metro Gregorio Marañón). Los textos expuestos desmitifican a las estrellas del "arte patrio" y sorprenden por el humor negro empleado (ver las notas de la dirección de la revista al final del segundo número).
Además, el servicio de publicaciones de la Residencia ofrece la posibilidad de comprar un facsímil de los dos números publicados (+algunas sorpresas). Un regalo perfecto de 20 euros para ese amigo bohemio o esa amiga pintora que toma cafés en la latina.

Recomendado

Algún mago pasó por Lavapiés para golpear con su varita una cochera de la calle Primavera. El hechizo convirtió al habitáculo en un improvisado teatro con apenas 80 butacas. Cuando el mago bricómano terminó, bautizó el nuevo escenario como Sala Tis en honor a antigua capital egipcia de la Confederación Tinita, el hogar de los faraones de las dos primeras dinastías,y lo cedió a cuatro actores que comenzaron a reunirse en él los viernes y los sábados para representar una obra cada día diferente.
Pese al tiempo que pasó desde entonces (por la calle primavera desfilaron las cuatro estaciones), algo de magia debió quedar impregnada en el lugar puesto que los profesionales, sin memorizar papel alguno, tenían la capacidad de representar cientos de papeles con la única ayuda de las sugerencias del público, que sólo les dictaba el título de las obras.
Y era tanta la afluencia de gentes venidas de todos los lugares de los alrededores del barrio que una tarde tuvieron que comenzar a cobrar la entrada para dirimir quien podría pasar a la sala. Como excepción que confirma la regla decidieron no improvisar el precio de los tickets y lo situaron en unos pírricos 14 euros (12 con reserva telefónica). Aún así las ordas de ciudadanos se amontonaban a las puertas del antiguo garaje. En su honor, los cuatro actores decidieron llamar al encuentro "jamming" (atascado, según un idioma de allende de los mares).
De esto han pasado muchos años y ya nadie recuerda la historia. Sin embargo, cada viernes y sábado la magia vuelve a Lavapiés. El precio instaurado antaño se mantiene aún y en las webs de Internet han sustituído la palabra "mágia" por las de "teatro improvisado". Una pena.

Halloween

Para aquellos que hubieran osado golpear mi puerta esta noche al grito de "caramelo o susto" me curo en salud ofreciéndoles desde aquí mi regalo por cortesía de RTVE. Se trata de una antigua y famosísima dramatización de una obra de H.G.Wells que fue radiada en origen, precisamente, en la víspera de una noche como la de hoy. Sientense y disfruten

Felicidad=Perspectiva

La tristeza como la sonrisa, depende, casi siempre, de la posición de los ojos

:(
(:

Males de los bienes

Odio la envidia. Más cuando la tengo yo.

Luego dicen que no hay trabajo

En plena crisis mundial las oportunidades laborales siguen existiendo. Aparecen, eso sí, cuando menos te lo esperas y en los lugares más simpáticos. En este caso, la demanda es de clases particulares. "A tomar por culo las academias" que decía mi tío Antonio el del pueblo. "El oficio se aprende a pie de obra", insistía. Cuanto dramatismo.(haz click¡)

Ups.

El mutismo tiene muchas virtudes

Escritor borrador

Pensando me he dado cuenta de que en mi vida he borrado más que he escrito.

Muy recomendado

Esmadridtv ofrece un recorrido por algunos de los edificios más importantes de Madrid explicados por estudiantes de Arquitectura, HAZ CLICK¡

Status: Evangelizando bares

No por mucho evangelizar se amanece más temprano

Inconcruencias

Los animales y los osos de peluche son los únicos entes a los que los humanos les ponen nombre.

AutoDiágnóstico

El joven del espejo presenta un cuadro típico de depresión postparto o lo que comúnmente llamamos vida

Concierto

Tu espalda es un contrabajo con ecos en mi oreja cuando busco en tu cabeza una crin pura sangre.

Drogas

Bebí para olvidar mis recuerdos y sólo conseguí, por un momento, no fabricar ninguno nuevo

Páginas amarillas

La amistad es el listín telefónico de la vida

Click

La imagen resta alas a la imaginación. La fotografía delimita lo que fuí. Testimonio de momentos muertos.

El rajá

Ayer, un individuo con una bandera preconstitucional (de esas con pollo) me indicó que "me iba a rajar". Lo dijo con un tono totalmente convincente y pensé que el efecto estaba muy conseguido. El detonante, por lo visto, fue mi gesto de asco al ver la enseña. Un purista diría, por tanto, que la culpa fue mía. Si es así, perdón.
Como el sujeto sabía hablar puesto que su amenaza había llegado mediante este medio de comunicación, decidí explotar esta cualidad suya para intentar reconducir la situación hacia algún sitio menos peligroso para mi salud. Conversamos en perfecto castellano durante varios segundos. Hablaba bien, por lo que supuse que ya lo había hecho más veces. No obstante, no disfrute demasiado de la conversación. Estuve conciliador porque la sangre me marea, sobre todo si es la mía. Y zanjé el intercambio de ideas instandole a que siguiera celebrando el triunfo de la selección de fútbol, algo que con lo que la gente anda muy contenta últimamente. El purista de antes diría que me acojoné. Si es así, perdón.
Después de la velada, me fui a casa con un cargo de conciencia tremendo por poner mi vida en peligro de esta manera y concluí que no volvería a hacerlo. Me puse varias prohibiciones más como no salir por la noche, no ir a bares, no mirar banderas, ni hacer gestos, aunque supongo que iré levantando las restricciones poco a poco. La carne es débil y la emoción que supone estar a punto de ser apuñalado tira mucho. En fin...Hoy me encuentro feliz. Al fin y al cabo, la roja está en todos los periódicos y no por el suelo de un bar como pretendía el sujeto de ayer.
Pese a todo, deseo al individuo en cuestión todo lo mejor en el futuro aunque le aconsejaría, desde el cariño, que esa determinación por observar las entrañas de la gente de cerca, la utilice para llegar a ser un gran doctor. Pienso que si sabe hablar, puede que también sepa leer y con un poco de estudio todo es posible. Buena suerte amigo y buenos días

PD: Recomendaciones: 1.No faltar nunca al respeto (aquí me equivoqué al hacer el gesto). 2. Eludir siempre la confrontación (estuve bastante mejor en este punto).3. Escribir este tipo de episodios (es terapeútico).

Sólo hay presente

Hoy podrá ser ayer, pero nunca mañana.

¿Antónimos?

Cuando muero estoy viviendo. Cuando vivo me estoy muriendo. Estoy viviendo y muriendo pero vivir y morir ¿no es lo mismo?

Amasando

La pesadilla me convierte en rodillo de sábanas y colchón

Desvelo

La pesadilla es un despertador infalible.

Sin pérdida no hay tristeza

Cualquier tristeza tiene que ver con una pérdida.

Cirujía

Me he operado de cara al verano_LINK TO C.DERMOESTÉTICA

SONY_NYT_IMAGEN_MUERTE

A Sony se le ha ocurrido sacar a la luz sus fotografías, dice el NYT. Los diarios, el citado también, podrían aplicarse el cuento con sus bases de imágenes. La vida es una sucesión de instantáneas, no la suma seleccionada de foto y texto. Queremos ver todas las fotos y todos los vídeos, leer todos los textos. No nos conformamos sólo con los que nos quieren enseñar. El periodismo sigue, el periódico tradicional se apaga. Yo no lloraré por él. Nadie lo hará. Sólo ellos.Descanse en Paz

Atardece en Madrid

"Una luna virginal,curva y blanca, como un fragmento de uña recién cortada, comenzaba su ascenso por el cielo".Neruda.Confieso que he vivido

Primera reflexión del fin de semana

Si crees que eres el mejor en algo es que no estás bien informado.

Marisco

El sueño va sobre el tiempo flotando como un velero.

OJERAS LENTICULARES

Ánimo o ánima. Hoy, ánima.

LUNES

Mientras duele el corazón hay borrasca ocular

LIBROS_Reseña_Sin noticias en el frente_E.M.Remarque

“Dos ejércitos que se enfrentan es un gran ejército que se suicida”. En 1916 recibió el premio Goncourt El Fuego, una estremecedora novela de mensaje pacifista en la que Henri Barbusse describía con un brutal realismo la guerra de trincheras que devastaba Europa desde el punto de vista de un grupo de soldados franceses.
En el otro lado del frente, mientras la disentería obligaba al autor galo a abandonar la primera línea del conflicto y volver a la retaguardia, un joven alemán; Erich Paul Remark luchaba por no ser uno de los diez millones de muertos que se acabaría cobrando la guerra. Como Barbusse, el joven germano logró sobrevivir y quiso dejar constancia de su experiencia como militar en un relato de ficción con tintes autobiográficos. Nacía Sin noticias del frente, la crónica de la vida y reflexiones de una compañía de jóvenes soldados alemanes durante la primera guerra mundial.
Francia y Alemania. Barbusse y Remark. Después de lo vivido en el frente no cabe el revanchismo ni el patriotismo. El nacionalismo y el odio han quedado atrás. Sólo la incomprensión y el miedo dirigen la pluma de los autores. Cuando el instinto y la supervivencia se convierten en los únicos motores de la existencia humana, los soldados matan para vivir pero no dejan de lado la tremenda injusticia global a la que se suman sus actos. La guerra destroza multitud de familias constituidas y cercena otras que ya nunca podrán ser. En el punto de mira de los autores los dirigentes y líderes de opinión que apoyaron el conflicto.
La guerra evidencia el fracaso del modelo de civilización humana. Remark lo refleja extraordinariamente cuando Paul, el protagonista de su novela, apuñala sin siquiera cerciorarse de su identidad a un soldado que se precipita en el cráter donde éste espera, impaciente, a que cesen las ráfagas de disparos entre trincheras. El soldado alemán mata a su homologo francés. Lo hace impulsado por el miedo y embargado por la culpa. Mientras pierde la vida, Paul pide perdón. El episodio está tan lejos de la gloria que se presupone a la victoria, como cerca de la cruda realidad de un conflicto. El cuadro final refleja un profundo sentimiento de depresión y pena.
Esos dos soldados, alemán y francés, bien pudieron ser Barbusse y Remark. El azar y la dinámica de la guerra pudieron reunir a los dos autores en cualquier trinchera. No hubieran dudado en matarse, y el fallecimiento de ambos, sin duda, hubiera sido la mejor noticia para la guerra. No en vano, la mejor publicidad para los conflictos es la ausencia de supervivientes. Afortunadamente, Remark y Barbusse no se encontraron. Sí lo hicieron otros.
Por el camino, entre cráteres, lodazales y trincheras, se quedaron millones de vidas, y de novelas.

NYMADRID

LOST

Sigo sin encontrar mi lugar en el mundo.

Mujer con setas

Fusa

Trono, zapatillas y postales en contrapicado

1922

Después de la Segunda Guerra Mundial, París retoma el liderazgo cultural truncado por el conflicto. Allí coinciden escritores y artistas consagrados y noveles en una fiebre creadora que inunda bares y cafés. Es la historia en primera persona de una Europa que intenta volver a creer después del horror.

Las palabras invaden el espacio aéreo de una mesa redonda de la Closerie des Lilas en París. Las superficies de madera tienen aforo limitado. Dos es lo ideal y tres es multitud, pero hoy somos ocho en el horizonte acristalado del local. Acomodados los cuatro, falta diámetro bajo el tablero lo que provoca que las piernas hermanas, anudadas en parejas, busquen su espacio en el exterior formando una suerte de molinillo de calcetines que circundan la reunión. Los de mis amigos estadounidenses son negros, los míos marrones, como los de nuestro invitado austriaco. Sobre las mesas, el francés es el idioma oficial.
“La primera vez que estuve en este café fue hace casi veinte años. Cómo ha pasado el tiempo…Entonces, antes de la guerra, París era una fiesta”.
Los repentinos pliegues en la frente de Stefan Zweig anuncian la interrupción de su discurso. El escritor apura el café, mientras sus escuetas cejas se alzan tomando un reconstituyente baño de vapor procedente de la taza.
“Yo no pude combatir porque nunca me destinaron a Europa”, indica uno de los habitantes americanos de la mesa. Es un joven de 26 años, espigado, rubio y bien parecido. Los camareros le llaman Scott y firma sus trabajos literarios, aún poco conocidos, con un apellido típico del este de los Estados Unidos; Fitzgerald. “Me hubiera gustado luchar en la Gran Guerra. Fue una frustración que no me destinaran a Europa”, insiste.
“No te lo recomiendo”, apunta Ernest Hemingway mientras anota la frase de Zweig en su libreta de trabajo. “Scott, créeme, es mucho mejor tomar un café con un austriaco que encontrártelo en el frente”. Hemingway, 23 años, guiña el ojo a su interlocutor europeo mientras levanta ligeramente su pantalón para mostrar una herida de guerra que cumple este curso cuatro años de edad. “Frente austriaco, 8 de julio de 1918. Austria 1- Hemingway 0”. La mesa sonríe en pleno y los camareros aprovechan para avituallar al grupo prestándonos nuevos vasos de cristal de bohemia. Es media tarde en París y el austriaco se suma a la terna del whisky.
“Gracias”. Una voz unánime felicita la labor de los camareros. Fitzgerald se incorpora y se dispone a brindar. “Por la paz”, dice. “Porque dure”, puntualiza Hemingway. “Para siempre”, susurra Zweig mientras asiente.
La charla mantiene intacto el ritmo heredado de la reunión formal que tuvo como origen. Invitados por la Sorbona, los dos escritores noveles y el brillante austriaco, habían reflexionado animadamente en una mesa redonda organizada para analizar la salud del relato literario. Después, la admiración mostrada por los jóvenes americanos dio a luz a una invitación postrera a seguir narrando, esta vez en primera persona. Zweig, aceptó y yo, amigo de Scott y Ernest, me uní al grupo. El resto de la historia era entonces presente.
“Espero, hijo, que no haya oportunidad para que puedas cumplir tu sueño”. Tras la sentencia, el austriaco respiraba hondo como cuando un anciano busca en sus pulmones suspiros aplazados que regalar a sus nietos en forma de globo. “Yo tuve la suerte de que me declararan inútil para la vida militar y quizá eso me haya salvado la vida”. La reflexión era sencilla pero honda, con poso en el tiempo. Zweig ejercía de abuelo, la primavera bullía más allá de los cristales, y nosotros, jóvenes enamorados de la vida, estábamos encantados.
Hemingway verbalizaba nuestro pensamiento mientras observaba, de reojo, la página de carreras del periódico. “Tras la guerra, las cosas van a mejor cada día. En París, un aspirante a escritor vive bien. Sin lujos, uno puede viajar, y de vez en cuando cenar en Michaud junto a Joyce y su familia. No le pido más a la vida”.
“Me extrañó que no acudiera esta tarde a la Sorbona. Conozco a James desde hace años”, intervino Zweig. “Me hubiera gustado felicitarlo. El Ulises es, sin duda, el mejor libro del año.”.
“Dicen que se está quedando ciego”. Fiztgerald habla mirando al horizonte, nervioso y alzado sobre los brazos de la silla. Su atención está más allá del cristal de entrada, allí por donde un ferrocarril de rizos negros cruza la calle frente al café.
“¿Me disculpan un momento por favor?”. Scott abandona la mesa mientras Hemingway enciende un cigarrillo. “Otra vez”, apunta. “Es su novia, está celosa de su trabajo y suele venir a gritarle”, explica. “Así es Zelda”. Scott discute en plena calle. Sobre la mesa, junto a los demás vasos repletos, sorprende el suyo vacío.
“Hola Ernest”.
“André, Tristán…” Hemingway saluda con un leve gesto a dos nuevos clientes del café. Se conocen de otras tardes y otras mesas. “Stefan, estos son André Bretón y Tristán Tzara. Señores, este es Stefan Zweig”. El americano actúa de maestro de ceremonias hasta que los recién llegados deciden retirarse a una de las mesas del fondo. Allí decretarían el final del movimiento Dadá mientras Scott recuperaba su sitio. “Otro whisky, por favor”. El recién llegado se disculpaba, hundido, en la silla vacía.
“Y usted joven… ¿en qué piensa?” Stefan Zweig se dirigía a mí. Yo había permanecido callado desde que entramos en el café y eso debía haber despertado la curiosidad del escritor austriaco. En mis rodillas, una edición del New York Times recogía la situación en Rusia tras el nacimiento de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. “Se abre un nuevo camino de libertad tras el zarismo”, dije entre asustado y cohibido por la mayor erudición y experiencia de mi interlocutor. “El socialismo es el futuro”, añadió un ya totalmente borracho Scott después de un triste tercer whisky. Zweig se mesó el bigote y, durante unos segundos, los tres nietos esperamos, subyugados, la palabra sabia que habría de ilustrarnos. “¿Cuántos años tienes?”, dijo de pronto. “Veinticinco”, contesté. “¿Quieres ser periodista?”, siguió el austriaco. Asentí. “Ya veo”, dijo.
Zweig daba de nuevo juego a su mostacho mientras acariciaba pensativo un vaso de whisky aguado. “Escuchar es una virtud para un buen periodista”, dijo. “Usted ya la tiene, pero hay otras tres. Las dos primeras tienen que ver con lo que dice y lo que calla, la última, es la máxima que mantiene que leer sobre un tema es el mal menor y que vivirlo es siempre lo ideal. No se confunda joven. También usted Scott, en la URSS, no todo es lo que parece”.
Horas después, despedidos ya Zweig y Hemingway, depositado Fitzgerald en su piso de la rué de Tilsitt, elegí una pequeña sala de cine en el Quarter Latin para esperar la media noche. A esa hora bruja, París marcharía a golpe de jazz y cabaret. Quería hacer tiempo, aislarme del mundo y reflexionar sobre la conversación en Des Lilas pero no elegí la mejor opción. En la cartelera me llamó la atención una película de estreno. Se llamaba Nosferatu y giró el curso de la noche. Descarté las luces que había anhelado y olvidé a las chicas que ya nunca conocería esa noche mientras caminaba en silencio hacia mi pequeña habitación junto a la Plaza de la Bastilla. Pensaba en la película y en la frase de Zweig. “No todo es lo que parece”. La voz del austriaco retumbaba una y otra vez en mi cabeza y tuve miedo. ¿Qué pasaba en la URSS y en Alemania? ¿Qué había más allá de París? Era cierto, el encanto de la ciudad había mecido hasta dormir mi vocación periodística. Dos años de estudios en La Sorbona, más de mil y una noches de cafés, entre historias y escritores perdidos. Era hora de dejar de escuchar y tomar la responsabilidad de escribir. Escribir…con ese pensamiento volví a la calle. Caminé toda la noche, hasta las afueras de París. Desde lejos, la ciudad, con sus pequeñas luces, parecía un reflejo del cielo.
“¿Dónde va joven?” El sonido de un motor soslayaba, ansioso, la quietud de la noche. “Donde haya una historia que contar”, dije. Y subí al coche.

FÚTBOL ES FÚTBOL

La quería como para dar mi vida por ella pero, al parecer, no tanto como para perderme un partido del Real, si podía evitarlo. O quizá una cosa no tenía que ver con la otra, eso pienso ahora, pero por aquel entonces, 19 de abril del año 2000, creía firmemente que esa tarde había de elegir entre dos amores: Federica, uruguaya chiquita y deliciosa con la que compartía novelas, mate y amaneceres en una pieza de estudiantes en Salamanca; o el fútbol, droga dura desde la infancia y anhelo íntimo de media punta fracasado.
El partido era Manchester United- Real Madrid y el torneo, la Copa de Europa.

¿Qué vas a haser luego?

Federica me miraba de una forma que tenía que estar prohibida. Censurada porque sus ojos no preguntaban sino que dictaban sentencia, y difícilmente había recursos o excusas que interponer. Quería que me quedara. Federica era futbolera y entre pitillo y pitillo me había comentado que podíamos ver el partido.

No sé, tendría que estudiar…me gustaría ir a casa para estudiar un poco. ¿Queda algo de comer en el frigorífico?

Federica se levantó del sillón y movió con gracia su larga falda de colores made in Montevideo hasta la cocina. Necesitaba tiempo para pensar algo y mi inteligencia adolescente me llevó a concluir que encontraría una solución en los dos segundos que se tarda en comprobar que un freezer de un estudiante esta completamente vacío. Un error.
Pero me retrasaba. Después de comer, como siempre últimamente, la mirada de Federica me había convencido para pasar toda la tarde fumando, escuchando jazz y leyendo Rayuela. Había quedado con Antonio para tomar algo, pero tuve que disculparme prometiéndole que respetaría, al menos, nuestra cita para ver el partido. Debía estar enfadado, eran las nueve, quince minutos después de la hora en la que habíamos quedado y ni siquiera estaba en camino. Los ojos de Federica habían provocado otras disculpas similares con las consecuentes malas caras de mi amigo. Él le cogió manía a ella, y viceversa.
Por lo visto, en su excursión a la cocina Federica había encontrado una manzana. Volvía orgullosa, ofreciéndomela.

No, gracias, no me apetece, dije bruscamente y resuelto a salir corriendo. Me acabo de acordar de que tengo cena familiar y tengo que ir a casa.

¿No te quedás? ¿Y el partido? Morder la manzana distraía su mirada. Era el momento. Ahora o nunca.

Mañana nos vemos, no te preocupes, dije. Me tengo que ir, de verdad. Mañana te llamo. En serio, no pongas esa cara, me tengo que ir o mi madre me mata. Un beso niña. ¡Ciao!

Cené con mis padres para no mentirla, pero comer en casa me retrasó aún más y cuando llamé al timbre del piso de mi amigo la segunda parte del partido ya debía haber empezado. Llevábamos años viendo juntos el fútbol. Era lo que nos había unido en el colegio y luego en el instituto. Más o menos una hora tarde, ¡que desastre!, pensé. Espero que al menos me abra.
No lo hizo. A regañadientes, se dignó a hablar por el interfono.

Dime al menos cómo van, dije.

Van, respondió él. Oye te tengo que dejar porque desde aquí no veo el televisor.

Creo que quemé el timbre del edificio porque dejó de sonar. Al otro lado de la calle, en un pub irlandés, la gente celebraba un gol. Me dirigí hacia allí decidido a ver terminar el partido. Solo.

Al otro lado de la luna de cristal del bar, Federica tomaba una pinta rodeada de ingleses ataviados con la camiseta roja del Manchester United. Pensé que el gol habría sido del Real porque ella le frotaba la cabeza, divertida, a uno de ellos. Un nuevo gol. Pese a haber intentado avanzar, ella aún estaba lejos. Al fondo, entre la gente, veía a Federica sonreír. Trataba de llegar para saludarla, decirle que había cambiado de opinión, acabar de ver con ella el partido, abrazarla, quererla…Trataba cuando la vi besarle, y desistí de llegar hasta allí. Hacía calor y salí a la calle.

Como un autómata, sin saber porqué, volví al portal de Antonio. Allí, paradójicamente, el interfono volvía a ser vehículo de la voz de mi amigo. Por lo visto, el resultado había cambiado su humor.

¡Alex!, ¿sigues ahí?, gritaba. ¡Sube!, tienes que ver el gol.

Abrí la puerta sin ganas. No tenía voluntad de nada, menos de ver un partido de fútbol. Subí, sin embargo. Antonio había dejado la puerta entornada y señalaba con el dedo la pantalla del televisor.

¡0-3!, repetía Antonio. ¡0-3!, y ¡a semifinales!, gritaba entusiasmado.

No me había sentado, pero tras la segunda repetición del gol tuve que hacerlo. Era hermoso. En la imagen, Roberto Carlos cedía la pelota a Redondo en el ala izquierda de la defensa del Madrid. El pivote recibía y tocaba sutil a Savio que se ofrecía solidario pisando la línea de cal. Desmarque de ruptura del argentino y regalo bombeado del brasileño. Control y carrera. Tango, centro y gol. De zurda. De Raúl. De zurdos.
Era hermoso, pensaba, mientras el realizador repetía, una y otra vez, la cabalgada del argentino, su pelo en péndulo, su zancada de pura sangre, su autopase de tacón. El Madrid eliminaba al campeón y me sorprendí sonriendo.

Alex, ¿una cerveza?, gritaba Antonio desde la cocina.
Sí, contesté. Trae dos.

Al día siguiente no llamé a Federica. Me dolía la cabeza, y el corazón.

¡STOP! DOHA

La dignidad también está en las rodillas, a veces.

Es diferente

No se trata de no mentir sino de decir la verdad

TRATOS MALOS

La confianza es la pinza que conecta al amor con la razón en un tendedero que oscila sobre el abismo de la locura.

Exposición de fotografía_ SICK_ Avance

Cita con el arte en la cervecera y alternativa plaza del oeste de Salamanca. El bar Macondo acoge fotografías de SICK a partir de mañana lunes y hasta fin de mes. La oportunidad única de decir, dentro de unos años, que usted estuvo allí. Un homenaje a la fotografía 150 años después de su invención. Recomendado.
Pistas:
Textosterona de SICK: http://www.sickenelmic.blogspot.com/
Pupilas de SICK: http://www.fotolog.com/ciencafes

RAE

Las faldas son los balcones a los que se asoman para rondar los más tunos.

La singularidad del todo

Sólo hay un todo. Todo lo demás es nada.

Matemáticas

En realidad, a nivel personal me importan una docena de personas en el mundo pero por ninguna de ellas estaría dispuesto a aprender a hacer raíces cuadradas

.....

Es paradójico que a los pisos de los etarras se les llame pisos "Franco"

Utopía

Los anillos de oro blanco tienen un pasado de papelería en un mundo donde las paredes quieren ser verde esperanza. No hay ventanas pero atardece sin cesar en la isla de ikea. Entre la fauna autóctona, esternocleidomastoideos rojos y anacondas disfrazadas de palestina. Algún cíclope, también; y burritos que comen pollo, cebolla, pimientos, tomate, queso y salsa de yogur. Allí los muertos escriben tesis y las paredes lloran si no te renuevan. Una ínsula donde las adopciones de fotos entre carteras y corchos son legales previa intervención de un vaquero. Ascensores alighieri. Profundidad: 4 pisos. Destino, el continente.

Personalities

Duelo sin revolver

El día en que nos dijimos adiós y nuestros pasos se alejaron en aquella calle de Madrid aún me giré una vez, egoísta, para darme una nueva oportunidad de ser feliz. Tu silueta menguaba entonces hasta desaparecer en el cruce con Gran Vía. En tu mano izquierda, un pañuelo intentaba absorber el dolor de un corazón anegado de lluvia. No giraste para mirarme y el/la mañana se tiñó de negro.
He muerto, aunque no descanse en paz.

RAE
duelo
1. m. Combate o pelea entre dos, a consecuencia de un reto o desafío.
2. m. Demostraciones que se hacen para manifestar el sentimiento que se tiene por la muerte de alguien

Si A entonces B

El que no cela no ama.
El que ama confía.
El que ama cela y confía.

Newtoniana

La sorpresa es la lucha espasmódica de las cejas contra la gravedad

Placer

Los ojos cerrados mirando al cielo mientras borbotones de Oporto surcan mi pecho hasta empapar un antiguo bañador. La garganta del lagarto sabe a dulce, y a mis lados, 360 grados, el cerebro esboza cuadros expresionistas al alcohol.
La hoguera reta al Pacífico sin éxito mientras el oceáno acuna a la tierra y le canta brisas y olas al oído. Llega el sueño. La última bocanada, el último trago, la última canción y, de repente, el desplome contra la arena.
Yacente escribo un testamento póstumo en la pizarra del cielo. Pido que el entierro hubiera sido en vida,
que hubiera sido entre tus piernas.

Un piso, un cepillo de dientes

De haber querido una novia al uso hubiera sonreído por la noche

2008

[]

Las palabras sirven para entendernos y, sobre todo, para confundirnos.

Arquitectura inservible

Los balcones son ladrones de cielo

A- noche

Más allá de la niebla una estudiante de Salamanca desafía el destino aventurado por la pluma de Espronceda. Hace frío y las campanadas de la catedral anuncian una nueva noche de juventud y tasca. Los candiles se aferran a la piedra de Villamayor luchando por ganar metros a las tinieblas y las sombras se mueven inquietas por el piso de piedra.
A la espalda de las catedrales, entre el huerto de la Celestina y la Cueva, unos tacones firman ecos apresurados camino de la Latina.

Expertos estudiantes sobrevuelan sentados mesas copadas de jarras de cerveza. El eco de los tacones cede protagonismo a los gritos y las canciones. La fila de los baños está repleta. Es medianoche. Las líneas que unen las miradas no cesan de cambiar de objetivo y los pares de ojos escudriñan cada rincón del bar en un baile caleidoscópico.
Iris que buscan parejas para llevar.

"Hola Elena". La voz activa recuerdos de sueños antiguos y olvidados. Era moreno, aunque sin canas, y yacía desnudo en la habitación. El sudor de ambos en las sábanas y un olor a sexo en las esquinas que el aire, recién invitado, trataba de disimular penetrando la ventana.
Entonces no había barra sino piel y los saludos se hacían en silencio, boca a boca.

"Hola".
"¿Cerveza?"
"Sí, por favor".

Se fijó en que cogía el tirador con fuerza dejando resbalar la espuma por las paredes del vaso con extremo ciudado. Sus antebrazos se hinchaban al contacto con el hierro y la madera poderosos aún de vigor, pese a los años.

"3,50", dijo y ella intentó dejar las monedas sobre la mesa. Pudo hacerlo rápido pero su corazón no quiso y aquellas manos errantes se tocaron de nuevo.

A un lado de la barra, los tacones perdieron estabilidad. Al otro, también se sintió el temblor. Un movimiento sísmico localizado, eso es el amor.

Primera réplica: una ventana mal cerrada golpeó la pared contigua. Por un segundo, el sonido apagó el murmullo en las mesas y congregó las miradas de los inquilinos del café. Todos vieron lo mismo salvo dos, el aire penetraba, una vez más, en la habitación.

Post del año

Amigas y Amigos del Internet diario danosle hoy.
Les emplazo a que escriban en este humilde espacio cual es el mejor post que han leído este año 2007. Por supuesto, no tiene porqué serlo de este blog (me sorprendería tal elección por parte de ustedes pues les tengo por gente con clase y buen gusto). La selección, por tanto, esta abierta a toda la blogosfera.
Amigas, Amigos, cerremos el año con este concurso sin premio alguno que es, a la vez, una buena metáfora de la vida.




pd/ su no participación en esta elección se entenderá como una crítica a la calidad de todos los blogs en general y de este en particular, y es, por tanto, una opción como otra cualquiera (quizá, la mejor de todas)


Buenas noches

Tengo que hacer un trabajo

Tengo que hacer un trabajo. El enunciado es: Realice un plan de marketing para mejorar los ingresos de un periódico diario teniendo en cuenta presupuestos y público objetivo.
Asi que ahí estaba yo, navegando por las webs de los grandes periódicos americanos en busca de promociones y panaceas cuando conocí a Oscar.
Oscar es un gato. Un felino especial.
Resulta que nuestro amigo es capaz de predecir cuando una persona va a morir. Es lo que se dice un hacha en el arte de anticipar las defunciones. El gato se ha hecho famoso y el Whasington Post intenta sacar tajada. Ante la imposibilidad de que el felino hable con los internautas en uno de los ya típicos encuentros en la red, (vaya hombre que chasco) el diario ha resuelto invitar a David M. Dosa, Profesor de Medicina de la Universidad de Brown para que hable desde un punto de vista empírico del don de Oscar. La cita con tan reputado especialista es el próximo viernes y como no puede ser de otra manera les dejo el link para que puedan ustedes seguir la charla: http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/discussion/2007/07/27/DI2007072700984.html
Con respecto a mi trabajo, seguiré buscando. Eso sí, siempre en periódicos estadounidenses. Esta gran nación sí que sabe de Marketing.

Pd: Después de todo lo expuesto vale la pena aclarar que Oscar no es un gato negro.

Buenas noches

Maiteno

A veces dos es demasiado, pero uno nunca es suficiente

Ayuda

http://www.es.amnesty.org/arte/

Homenaje

El autor de esta felicitación (ibérica): el rey de los gnomos, y yo somos wall-mates.
Influenciado por la bondad de la navidad aprovecho para mostrarle públicamente mi admiración y mi más sincera enhorabuena por el trabajo bien hecho.
Caballero, es usted un artista.

COMO DIJO OCÉANO, LAS EXISTENCIAS SON MUY PARECIDAS

RAYUELA_Capítulo 19
-Yo creo que te comprendo -dijo la Maga, acariciándole el pelo-. Vos buscás algo que no sabés lo que es. Yo también y tampoco sé lo que es. Pero son dos cosas diferentes. Eso que hablaban la otra noche... Sí, vos sos más bien un Mondrian y yo un Vieira da Silva.

-Ah -dijo Oliveira-. Así que yo soy un Mondrian.

-Sí, Horacio.

-Querés decir un espíritu lleno de vigor.

-Yo digo un Mondrian.

-¿Y no se te ha ocurrido sospechar que detrás de ese Mondrian puede empezar una realidad Vieira da Silva?

-Oh, sí -dijo la Maga-. Pero vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué... Sos como un médico, no como un poeta.

-Dejemos de poetas -dijo Oliveira-. Y no lo hagás quedar mal a Mondrian con la comparación.

-Mondrian es una maravilla, pero sin aire. Yo me ahogo un poco ahí adentro. Y cuando vos empezás a decir que habría que encontrar la unidad, yo entonces, veo cosas muy hermosas pero muertas, flores disecadas y cosas así.

-Vamos a ver, Lucía: ¿Vos sabés bien lo que es la unidad?

-Yo me llamo Lucía pero vos no tenés que llamarme así -dijo la Maga. La unidad, claro que sé lo que es. Vos querés decir que todo se junte en tu vida para que puedas verlo al mismo tiempo. ¿Es así, no?

-Más o menos -concedió Oliveira-. Es increíble lo que te cuesta captar las nociones abstractas. Unidad, pluralidad... ¿No sos capaz de sentirlo sin necesidad de ejemplos? No, no sos capaz. En fin, vamos a ver: tu vida, ¿es una unidad para vos?

-No, no creo. Son pedazos, cosas que me fueron pasando.

-Pero vos a tu vez pasabas por esas cosas como un hilo por esas piedras verdes. Y ya que hablamos de piedras, ¿de dónde sale ese collar?

-Me lo dio Ossip -dijo la Maga-. Era de su madre, la Odessa.

El verbo vivir; sólo en gerundio

La carencia de tiempo esclarece las prioridades vitales.

Los dedos no anudan, sólo entrelazan

RAE

Nudo
1. m. Lazo que se estrecha y cierra de modo que con dificultad se pueda soltar por sí solo, y que cuanto más se tira de cualquiera de los dos cabos, más se aprieta.

Lazada
Nudo que se suelta tirando de uno de los cabos

PD: Feliz Navidad a todos/as

CRÓNICA. 26 de Noviembre de 2007

Un camarero ofrece café a los visitantes frente a la entrada principal del Senado en Madrid


“Venimos al Senado a pasar la tarde y a por los regalos”

La Cámara Alta inaugura la décima edición de sus Jornadas de Puertas Abiertas que se extenderán hasta el próximo miércoles

MADRID.– “Buenas tardes caballero. Señora, por favor, pase por aquí. Los teléfonos y las llaves déjelas en la mesa si es tan amable”. Juan Aguilera, 20 años en el cuerpo de policía, dirige el tráfico de la entrada principal del Senado en la Plaza de la Marina Española. “Todavía no ha venido mucha gente”, dice Juan, “mañana y pasado seguro que hay más. Sobre todo jubilados. Hay algunos que vienen todos los años y ya hasta me saludan por mi nombre”.

María Pérez vive a apenas cien metros de la cámara alta, en la calle Bailén. Tiene 63 años y un brillo pícaro en los ojos. Uno de los empleados del Senado la ha sorprendido intentando tomar una fotografía de la Biblioteca de la cámara. “Es la más bonita ¿sabe?, por eso quiero una foto. En cuanto el chico no mire saco otra vez la cámara. He quedado con mi amiga para que le haga una pregunta sobre el cuadro que hay en el pasillo y cuando se despiste...Tú que eres joven, ¿sabes cual es el botón del flash?. Carolina es la acompañante de María. Después de la calculada pregunta al empleado se reúne de nuevo con su amiga. “¿Sacaste la fotografía?, dice. María asiente.

“Nos acercamos por aquí todos los años ¿sabe?, dicen casi a coro. “En realidad, venimos al Senado a pasar la tarde y a por los regalos”, confiesa Carolina. “Y a por el café de la entrada”, apunta María. “Este año le han puesto leche condensada y estaba muy rico. Además es gratis”. Las dos amigas se despiden y avanzan rápidamente por los pasillos del edificio en busca y captura de la agenda y el libro- guía del Senado que regalan a la salida.

Como María y Carolina, casi todos los visitantes son mayores de 60 años. “Los jóvenes sólo vienen en visitas organizadas por los colegios y los institutos”, afirma Juan desde la puerta. “Los que trabajan no pueden venir por el horario. El edificio esta abierto a visitas de diez de la mañana a siete de la tarde, y a esas horas la gente está en la oficina”.

Félix Lázaro se presenta como Manchego y jubilado. “Que vá hombre”, dice, “los jóvenes no vienen porque no les interesa la política. Para hacer follón y orinar en cualquier sitio, para eso sí, pero esto no les importa nada. Yo, fíjese, vengo desde Guadalajara sólo para esto. Y oye, si te dan una guía y el cuadernito, pues mejor. No se leer pero mis nietos sí . Las salas, muy bonitas. Mucho lujo”.

A la salida, frente a la calle Bailén, nadie sabe cómo se llama el presidente de la cámara. “Eso lo pondrá en la guía”, dice Félix muy seguro. En el umbral de la puerta un veterano policía reprende a María y Carolina. “Señoras, por favor, está prohibido sacar fotografías”. Y María ríe, y Carolina pregunta, y un segundo después, y a lo lejos, las paredes reflejan el fogonazo de un flash.

Escepticismo

El alcohol es legal, como el amor; o precisamente por eso.

Rey Martí

Lo malo de ser Rey es que cuando te quieren cobrar nunca llevas dinero

Su(rf)way

En Madrid las olas son escaleras de mareas mecánicas.
No hay arena sino suelo. No hay huella sino sueños.

Tu primer recuerdo

Sonrío al ver, en cada ocasión, el brillo de unos ojos sorprendidos al proponer la conversación.
Hay quien mira al techo y quien al suelo. Los menos miran mis ojos mirándolos a ellos.

If

Dios es un límite del AZAR
Si existen

Doña Manolita

Hay un círculo entre sus dedos que es un décimo sin ilusión.

Kilómetro cero (Ismael Serrano)

Madrid siempre da una nueva oportunidad

CQC - Proteste Ya! Subida de Impuestos de Salamanca

Mi vecino Don D me ha hecho llegar este documento. Una vez visionado pienso que los salmantinos que se quejan sólo piensan en ellos mismos. Fijénse el enfado que tiene el señor alcalde en el video, seguro que se debe a la subida de impuestos. Pobre Julián, él, como padre de familia y un ciudadano más de esta ilustre, y a veces ilustrada ciudad, también tendrá que pagarlos. Pobre...
Salmantinos, Charros/as, compren lotería de Navidad, que la cuesta de enero se va a empinar mucho, mucho.

Río

Hoy las mejillas son cauces y la boca sabe a sal.

MADRID (100 cafés)

Noche, mujer, frío, calle, aire, gabardina, lágrima, café, humo, mesa, carta, mirada, labios, café, teléfono, amargo, lágrimas, soplo, sorbo, pañuelo, baño, rimel, lentillas, lágrima, mesa, sorbo, reloj, mirada, factura, propina, labios, sonrisa, cenicero, mesa, bolso, silla, calle, chica, noche, gabardina, lágrima, teléfono, FRÍO.

Bis a Bis

[...]-¡Ay qué sinrazón! No quiero contigo cama ni cena,y no hay minuto del día que estar contigo no quiera,porque me arrastras y voy, y me dices que me vuelva y te sigo por el aire como una brizna de hierba.
He dejado a un hombre duro y a toda su descendencia en la mitad de la boda y con la corona puesta. Para ti será el castigo y no quiero que lo sea. ¡Déjame sola! ¡Huye tú! No hay nadie que te defienda.
Pájaros de la mañanapor los árboles se quiebran. La noche se está muriendo en el filo de la piedra.Vamos al rincón oscuro, donde yo siempre te quiera, que no me importa la gente, ni el veneno que nos echa.
Y yo dormiré a tus pies para guardar lo que sueñas. Desnuda, mirando al campo,como si fuera una perra, ¡porque eso soy! Que te miro y tu hermosura me quema.[...]
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
[...]De sobra sabes que eres la primera que no miento si juro que daría por tí la vida entera, por tí la vida entera. Y sin embargo, un rato cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera. Ni tan arrepentido ni encantadode haberme conocido, lo confieso. Tú que tanto has besado tú que me has enseñado, sabes mejor que yo que hasta los huesos sólo calan los besos que no has dado, los labios del pecado.[...]
[...]Y me envenenan los besos que voy dando y sin embargo, cuando duermo sin tí contigo sueño,y con todas si duermes a mi lado,y si te vas me voy por los tejados como un gato sin dueño perdido en el pañuelo de amargura que empaña, sin mancharla tu hermosura.[...]

Salamanca. 1 bajo 0

Hace días se me resfrió el corazón. Hoy toso. Y lloro.

OTTO

Mi padre solía decirme que mi nombre era capicúa para que mi vida se llenara de suerte… Así que me dio un vuelco la vida.

CLASIFICADOS_EL MUNDO_1/12/2007_Pág DOS

POR NO UTILILIZAR se vende despertador. Ausencia de sueño(s)

Linea 1

El que vive no escribe. El que no ha vivido tp.

2:56

El beso es la sonrisa superlativa

Pérfil

Práctica. Mire a la persona que tiene a la izquierda e imagine que ha ganado el premio Nadal de novela con un libro que se llama El árbol de arena. Escriba un pérfil del autor/a

Trabajo entregado:

MARIA SOL XXXXXXXX XXXXXXXX

Ganadora del premio Nadal de Novela 2007

La chica de barrio

En un piso del madrileño barrio de Batán, un cable de teléfono repta desde el salón de una habitación. "Lo teníamos aquí, puesto en la pared, pero hemos optado por desclavarlo y que se lo lleve a su mesilla. Así no tiene que levantarse continuamente".
Blanca y Luís llevan sin esfuerzo el papel de padres orgullosos de estrella emergente de la literatura que ostentan desde el viernes. "Ha habido más de cincuenta llamadas en sólo dos días. Incluso llamó un periodista que hablaba en inglés. Yo, ni idea; pero Sol, sí. Sol sabe inglés e italiano. Ahora está con el húngaro. ¿Era húngaro, no Blanca? Sí, creo que era húngaro pero luego se lo pregunta".
Luis trabaja en RENFE y su mujer es maestra. Se conocieron en el barrio y se quedaron a vivir allí. "Todos nos conocemos y no hay problemas", dice Luis. Blanca recuerda perfectamente la infancia de sus hijas en el barrio: "Siempre estaban conmigo. Daba clases en el Enriqueta Aymer e ibamos juntas en el autobús. Sol siempre estaba escribiendo. Le gustaba "pintar palabras" como ella decía"
La explicación dura dos pastas y un café, lo que tarda en salir la protagonista de la habitación con la marca del teléfono aún en el carrillo. "Perdona, pero me llamaron de una radio y me han liado un poco" Sol sonríe y se sienta con nosotros. Los padres están dispuestos a quedarse, e incluso a hacer palomitas mientras escuchan la conversación, pero ella los reúne en la cocina y, al minuto, se despiden efusivamente. "Van a dar una vuelta por la Casa de Campo" dice cuando se sienta; "son los mejores del mundo, pero también un poco cotillas. Tienen algo de periodistas" Sol también es periodista. Sabe que lo sé y me guiña el ojo.
"Primera novela y éxito", comienzo diciendo. "El árbol de arena", ganadora del premio Nadal 2007. Sólo tienes 26 años ¿No te da miedo perder el norte?" Sol sonríede nuevo y me invita a pasar a su habitación. "Mira por la ventana", dice.
Veo un cerro, una encina y dos personas. Luis y Blanca. "Allí", dice Sol, "es donde ellos depositaron las cenizas de sus padres y ahí depositaré las suyas cuando sea el momento. Eso significa el árbol de arena de la novela. Un sitio que te recuerda quién eres. Y un punto de encuentro. Antes, en la cocina, les he recordado que , con esto del concurso, no habían ido esta semana. Hay que tener claro de dónde venimos para saber dónde queremos llegar. Yo no quiero olvidar mis orígenes´, este barrio".
Iba a preguntar algo más, pero sonó el teléfono.

Sobre lo ocurrido en un programa de televisión donde acudió un señor que se siente perseguido. Respect¡

Columna de opinión

Josep Lluís
Tengo un amigo catalán que se llama José Luis
y veranea en Perpiñán. De un tiempo a esta
parte, el pobre Josete sufre trastornos del sueño.
En realidad no es nada grave, incluso disfruta
bastante con ello. Según me cuenta, cada noche
imagina una Cataluña independiente y, en una
de estas, conociéndole, de lo feliz, no se despierta.

Mi amigo Pepelu está ilusionado pues argumenta
que hay otros sueños que ya se le han cumplido
y que, Ramón Berenguer lo quiera, éste también
podría ser premonitorio. Circunspecto y astuto,
me señala el ejemplo de una noche en que soñó
que se despertaba, y coño, ¡se despertó! Mi amigo
Joselu es todo un orador.

El caso es que a él plin, no ve el problema, pero su
mujer no lleva bien su creciente pérdida de
protagonismo en la cama así que le ha llevado
del bigote a hacerse un chequeo. Un desastre.
Dice Jose que el médico era de Salamanca y por
tocar els collons le ha puesto en la historia clínica
que de salud “está como un toro”. Vamos, que le ha
colado el símbolo patrio en la historia clínica. Por lo
visto, el doctor era un cachondo y le dijo que los
resultados quedarían consignados en el archivo del
hospital. José jura que lo del archivo lo dijo por lo
menos dos veces, con recochineo ¿Lo ven normal?

Total, que al psicólogo, porque Pepe pensó, en buena
lógica, que si el tema no tenía su origen en el cuerpo,
lo tendría en la cabeza. Puro descarte(s). Y en esto
que, ya en la consulta, el profesional del ramo le enseña
una mancha a identificar que parece un rectángulo
y al psicoanalizado se le ocurre decir lo de la república
independiente de tu casa.

¿El diagnóstico? El psicólogo dixit que “el inconsciente
tiene la culpa de la repetición obsesiva de los sueños
de don Luis”.“Menos mal”, me dice mi amigo. “¿Y te
han dicho quien es el inconsciente?”, le pregunto
preocupado. “No”, me responde. Y él tan contento.

Vida

Mi novia está soltera o comprometida con otro. Aún no sabe que estaremos juntos, yo tampoco la conozco

El Amor

Sólo con la mirada sé si quieres margarina o mermelada.

Doble o nada

Sueño que sueñas conmigo y que siempre dormimos

RAE

Vivir es trabajar para disfrutar

Rabia

La tierra giró para acercarnos, giró sobre sí misma y en nosotros, hasta juntarnos por fin en este sueño. Eugenio Montejo (Caracas, Venezuela, 1938)

Tienen que ocurrir tantas cosas para que dos personas se conozcan...

Recomendado: Buscando leones en las nubes. Lunes 22:00/23:00h

Hace años, fuí técnico de radio. De aquel tiempo recuerdo sótanos desiertos, posters en la pared, alguna luz tenue y, a veces, las voces graves de Alberto San 2º y Leonardo Cohen.
Hacer y escuchar radio es un derecho constitucional (art.20).
No lo desaprovechen.
http://www.usal.es/~radiouni/leones.html

PD: Bob Dylan también tiene su propio programa. No lo hace mal, pero no es lo mismo y, además, hay que registrarse. ¿Papeleos para oír la radio? NO GRACIAS. http://www.xmradio.com/bobdylan/

Pistas
Buscando leones en las nubes te gustará si te gustó American Graffitti
Buscando leones en las nubes no te gustará si te declaras abiertamente "poligonero", "cani" o "iru"...

Tengan todos(as un buen domingo

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ojepse le etna lareneg oyasnE

oma et

BOBS 2007

La señora Maria Amelia, de 95 años de edad, ha sido galardonada con el premio BOB 2007 al mejor blog en español. Les dejo el link para que comparen la modestia e infortunio de éste con la alegría y el éxito del citado.

Buenos días de viernes jovenes/as
http://amis95.blogspot.com/

Libro y aniversario

Un especimen andaluz recién llegado a la capital del reino me anticipaba el otro día que para enero se espera un desembarco masivo de obras Made in Picasso en el Museo Reina Sofía. Mientras tanto, los bibliófilos pueden ir abriendo boca con la biografía que John Richardson ha públicado en EEUU sobre el artista malagueño y de la que se hace eco hoy la versión online del New York Times
http://www.nytimes.com/2007/11/06/books/06kaku.html?pagewanted=1&_r=1
El hecho de que una tipa llamada MICHIKO KAKUTANI escriba una reseña de un libro publicado por un autor anglosajón sobre un señor español me hace esbozar una sonrisa y mantener vigente mi ansia irredenta de viajar a la Gran Manzana.
Volviendo al universo patrio, les informo de que hoy se celebra el 25 aniversario de la Sala Clamores. Por supuesto, hay programada una fiesta y, por supuesto, no tengo invitación. Feliz Martes

COLD WINTER_MADRID 2007

Querer querer

Se puede prescindir de todo lo que no se ha tenido, pero, ¿se quiere?

Morelliana

Los globos son suspiros aplazados

Florencia Kirchner

Las últimas noticias dicen que el poder en Argentina ha pasado de un lado a otro de la cama. La hija, 17 años, sigue con su fotolog:
http://www.fotolog.com/florkey/

Bridges

El calendario anuncia puentes inminentes y he decidido multiplicar exponencialmente mis posibilidades de viajar sin gastarme un euro. Les presento visitmanchester, una web que, en líneas generales y para lo que nos interesa aquí, propicia que gente sin recursos, como yo, pueda viajar gratis a Manchester.
http://www.visitmanchester.com/competition_es.aspx?Id=43&experienceid=1

Al lío. Apuntense al concurso y recuerden que hay dos plazas, y sobre todo, y esto es muy importante, tengan en cuenta a la hora de elegir acompañante, que de tocarme a mí, le invitaría a usted.

Martes 23 de octubre de 2007, día de San Juan de Capistrano. Ello.

Carta de amor

La vida, como apunta Quico Alsedo en su blog Sexo, Drogas y Rock&Blog de elmundo.es, es una enfermedad terminal. Pero sin duda, el hecho de estar enfermos nos asegura estar vivos, lo cual no es nada desdeñable en los tiempos que corren. No hay duda de que hay varios acontecimientos que pueden animar este desigual camino hacia la decrepitud en el que estamos inmersos pero, estaremos de acuerdo, en que el amor es uno de nuestros favoritos.

Una reflexión similar debe haber llevado a Joshua Knelman y Rosalind Porter a editar el libro "Cuatro Cartas de Amor" que sale a la venta en Inglaterra de aquí en una semana, el día 29. La obra reúne misivas de Margaret Atwood, Leonard Cohen y Chimamanda Ngozi Adichie, entre otros.

Aprovechando que el Támesis pasa por Londres, el periódico británico Times, en un esfuerzo ideal por recuperar el romanticismo, y real, por disparar la venta del libro, pone a la disposición de sus lectores la posibilidad de recibir algunas de las cartas directamente en sus emails durante cinco días.(http://entertainment.timesonline.co.uk/tol/arts_and_entertainment/books/commercial/article2623706.ece).
El hecho de suscribirse en la web de un periódico para recibir cartas de amor de personajes que no conozco y que no me conocen es pátético en sí mismo, lo que creo que le va estupendamente a este blog y además me hace gracia.

Que tengan buen lunes

Tate

Personalmente prefiero las pesadillas a la realidad. Siempre auguran algo mejor.

Cara o cruz

Mañana varias personas importantes se sentarán alrededor de una mesa cerca de Concha Espina y decidirán si me alegran el día. No se si rezar y eso me preocupa.

Recomendado: Esquire

Este mes, los ya de por sí abarrotados kioskos hasn recibido la visita de un nuevo inquilino: Esquire. La revista estadounidense llega a nuestro país por primera vez en español y a un precio más que asequible: dos euros. La compra, como casi todas las primeras entregas de cualquier colección, vale la pena. Hablo de colecciones porque es una revista para conservar, no para reciclar (lo que viene a ser casi el mejor piropo que puede hacerse a una publicación). Por el momento, le doy mi beneplácito a la espera de saber cuando aumenta su precio en la segunda entrega. Aquí sigue una pequeña crítica del número 1 ordenada al estilo Amelie:

Me gustó/gustaron:
1. Los detalles de diseño muy presentes durante toda la publicación (incluída la portada, estéticamente deliciosa)
2. Los comentarios de periodista y actriz que acompañan a la entrevista con Halle Berry (pág 116- 123)
3. El artículo "Autocuba" (pág 149-161): nstantáneas de la isla desde dentro de coches de época

No me gustó:
1. El exceso de publicidad a lo vogue (calculo que el 45% de la revista, es decir, unas 110 páginas). Las marcas anunciadas son tan exclusivas que estan fuera de mi alcance pecuniario. Creo que eso es lo que más me ha molestado, así que consideren esta primera crítica poco objetiva.
2. La sección inicial titulada Chech in (salvo el reportaje sobre Corto Maltés) (pág 31- 58). Si he destacado los detalles de diseño de la revista, también hay que destacar la simpleza estética de esta primera sección. La impresión es de que hay poco contenido en demasiado espacio. El problema es doble porque se trata del inicio de la publicación y habrá quien no siga más allá. Hay que tener fe para seguir ojeando la revista.
3. La entrevista con Marlango sin Leonor Watlin (pág 138- 141) Echo de menos a la tocalla de la infanta y conste que no soy especialmente partícipe de los Borbones.

Para saber más: www.esquire.es

En un mar

Dudar implica pensar y lo hago mucho últimamente. Que pensar implique dudar no esta tan claro. Esto último, es obvio, lo estoy pensando.

Victor Erice. 2007

Cada descubrimiento es una herida y cada herida es un paso en el acceso al conocimiento.

Puerta entreabierta: El espíritu de la Colmena, Museo Pompidou

España

A menudo se nos olvida lo importante que es nuestra cuna para la adopción de una posición política. A eso, hay que sumar otros condicionantes a tener en cuenta: la educación, la información, el entorno y la conveniencia.

Recomendado

Antes, en España, se era del Madrid, del Barca, o del Atleti si me apuran. Ahora, la identificación ha virado hacia nuestras preferencias audiovisuales. Sobra decir que las series han eclipsado, en estos últimos años, el poder mediático del cine. Mucho del mejor cine se hace ahora en series. Otra cosa es que se haga mal cine en serie. Frases ambas bastante próximas a la realidad.
Propongo este tema porque sé que este blog tiene la suerte de recibir periódicamente visitas de varios forofos de estos espacios diarios o semanales que copan, cada vez más, la programación. Espero que me hagan partícipe de sus recomendaciones y por supuesto les propongo la mía. Yo soy de las chicas de Gilmore, y del Madrid, claro.

La serie puede seguirse en FOX o, para el común de los mortales, a las 12:00 horas de lunes a viernes en la 2.
Una pequeña introducción para curiosos en http://www.mundogilmore.com/

Elecciones generales: marzo de 2008

En política, como en la vida, lo importante es tener "mano izquierda".

Nituniblog

Si no hubiera luz no habría racismo, pero apagar la luz no es la solución