Receta

El olvido es la mejor pastilla para la depresión.

Con un poco de ayuda de mis amigos 1969/2009

Guina el ojo y sonríe. Estás viv@

Felicidades

Straw pillow

Paseando por los caminos de una castilla con fiebre estival encuentro en los campos de briznas de oro almohadas para gigantes en busca de descanso.

Epitafio

Los hechos son la tinta de las verdaderas biografías.

Pedantería.

La muerte es la siesta del creyente.

Parque de atracciones

En un piso de alquiler diario en el que el techo es el cielo hay un parque de atracciones con aforo limitado a dos. Un horizonte de estrellas sirve de imax a los invitados horizontales que navegan en balsas dormitorio.

No hay agua sino terraza, si acaso alguna gota fría sobre unas mejillas tristes. Eventualmente también visitan este mundo privado taxis y besos robados, pero lo que prima es el cariño y atracciones. Muchas atracciones.

Felicidad es ausencia de necesidad

La felicidad es decididamente subjetiva (depende de la persona), pero, paradójicamente el mejor camino para ser felices pasa por ser objetivos. Hay pocas cosas objetivamente necesarias para vivir y la felicidad no es una de ellas. ¿Está de acuerdo? Pues ahora es un poquito más feliz.

'homme maid'

El hombre es una fábrica de recuerdos.

Tomando café solo

Añorar y ambicionar se diferencian en que la última cuenta con el beneficio de tener el futuro por delante.

Back to work

Tengo la sensación del que, en la playa, piensa que es demasiado tarde para saltar una ola y sólo se preocupa por encajar, lo mejor posible, el golpe que le enviará al fondo.
La pregunta es si, luego, tendré la suficiente fuerza para que el impulso que dé contra ese suelo sea el suficiente para volver a la superficie. Veremos...

KduK2

Cuando la sonreí por primera vez, la basculación de su cabeza me dio la medida de su timidez. Bajó instintivamente el mentón dejándose abrazar las orejas por un pelo azul noche que descendía en caída libre hasta el cañón de sus senos. Anochecía en su rostro por la acción del cuello. Según creí entonces, la situación denotaba inocencia, pero también receptividad, porque al ocultarse de mi mirada asentía con la cabeza sin quererlo y, sobre todo, sin saber que yo pensaba en todo esto y que veía como guardaba un anillo de prometida infiel en el bolso. Después llegó la parada de Callao, el clásico pitido estridente de antes de que se cierren las puertas y mi tirón para que se levantara y nos besáramos en el andén. Me gusta el metro porque al contrario que la vida te avisa de cuando es tu última oportunidad antes de perder el tren.
Recuerdo que entonces fumaba Ducados porque creía que iba muy bien con mi barba descuidada y mi pretensión entre romántica y crápula de convertirme en pintor. De todas estas cosas, las dos últimas solían dar buen resultado con las mujeres. La primera, también, hasta el primer beso.
Delia no se atrevió a decírmelo hasta mucho después. Supongo que la barba y los restos de óleo en mis uñas y mi chaqueta de cuero saciaban toda su curiosidad sobre detalles intrascendentes. El sexo era otra historia...

Novela

La literatura es el libro de instrucciones de la vida.

Corte al contraluz

Tus tijeras dan a luz bebés mediaslunas recién paridas de mis uñas.

col, col, col, saca los cuernos (a la luna)

Alcohol y caracol riman. Eso lo explica todo.

Feliz en el sofá

La felicidad depende en un 90% de la autoexigencia y en un 10% de la circunstancia.

Abono

Los dedos son ramas del sentimiento cuya raíz es el corazón.

Dictadura-Alerta

El sonido ordena al ojo que mire hacia allí.

Spotify

Ahí fuera hay ruido o oscuridad. O las dos. Están todas esas cosas que son extrañas y tristes... un otoño que es la amenaza de un momento aún más duro: el invierno. Hace frío en la oficina. Tengo que ponerme esa corona semicircular que abriga mis timpanos para sentirme bajo la sábana con olor a limpio de mi cama en aquellas noches interminables de verano. Con una linterna que quemaba mis brazos de niño bien iba leyendo entonces rayuelas y graham greenes, que son libros aunque suenen a marca de galletas. Construía sueños. Bajo aquel mediodía artificial mi deseo era trabajar en una oficina.

Ataque de nervios

Arcada lagrimal.

Arenas movedizas: Crisis.

Las cuerdas ya son hebras.

2

Cuando es de noche es inútil buscar el sol. Sólo queda esperar a que vuelva a amanecer, si tienes tiempo y fe.

9,8

Puedes matarte contra el suelo o descansar sobre él. En ambos casos, la gravedad es la misma, aunque el pronóstico es diferente.

Hoy no es Nochebuena

Ronda de noche.

En la noche de la Gran Vía unos ojos rasgados se parapetan tras un cubo de cartón preñado de bocadillos y tallarines. La mirada perdida siempre en alguna luz color pitufo, pistoletazo de salida para una carrera con destino un portal.
En la meta, junto a los interfonos, las putas hacen su agosto mientras nieva. Las carnes de gallina (por el frío) -de muslo y pechuga- son sobre todo negras mientras bajan ríos de cerveza encauzados en venas propias y ajenas camino del círculo. La postal luce de neón ya en el metro de sevilla para desembocar en las guaguas godas de cibeles, escaparates de futuros dolores de cabeza. Como el mío.

Arritmia estacional

Es otoño para las nubes que han dejado caer sus hojas blancas y heladas sobre el piso esta noche. Pobres. Nadie les dijo que llegó el invierno.

Ojo

Esta chica pasea por Madrid.

Twitter=Terapia

Si alguien busca tema para una tesina, este artículo bien puede darle alguna idea. Tan largo como interesante

Recomendado: Residencia de Estudiantes: Revista Gallo

Amigos y amigas del Facebook. Cotillas todos.
He aquí una exposición en la que podréis leer la correspondencia privada de Federico García Lorca, Dalí y un largo etc, con la excusa de una muestra sobre la puesta en marcha de una revista revolucionaria en la que todos colaboraron durante su juventud. El proyecto sólo duró un par de números pero se le rinde homenaje estos días en la Residencia de Estudiantes (metro Gregorio Marañón). Los textos expuestos desmitifican a las estrellas del "arte patrio" y sorprenden por el humor negro empleado (ver las notas de la dirección de la revista al final del segundo número).
Además, el servicio de publicaciones de la Residencia ofrece la posibilidad de comprar un facsímil de los dos números publicados (+algunas sorpresas). Un regalo perfecto de 20 euros para ese amigo bohemio o esa amiga pintora que toma cafés en la latina.

Recomendado

Algún mago pasó por Lavapiés para golpear con su varita una cochera de la calle Primavera. El hechizo convirtió al habitáculo en un improvisado teatro con apenas 80 butacas. Cuando el mago bricómano terminó, bautizó el nuevo escenario como Sala Tis en honor a antigua capital egipcia de la Confederación Tinita, el hogar de los faraones de las dos primeras dinastías,y lo cedió a cuatro actores que comenzaron a reunirse en él los viernes y los sábados para representar una obra cada día diferente.
Pese al tiempo que pasó desde entonces (por la calle primavera desfilaron las cuatro estaciones), algo de magia debió quedar impregnada en el lugar puesto que los profesionales, sin memorizar papel alguno, tenían la capacidad de representar cientos de papeles con la única ayuda de las sugerencias del público, que sólo les dictaba el título de las obras.
Y era tanta la afluencia de gentes venidas de todos los lugares de los alrededores del barrio que una tarde tuvieron que comenzar a cobrar la entrada para dirimir quien podría pasar a la sala. Como excepción que confirma la regla decidieron no improvisar el precio de los tickets y lo situaron en unos pírricos 14 euros (12 con reserva telefónica). Aún así las ordas de ciudadanos se amontonaban a las puertas del antiguo garaje. En su honor, los cuatro actores decidieron llamar al encuentro "jamming" (atascado, según un idioma de allende de los mares).
De esto han pasado muchos años y ya nadie recuerda la historia. Sin embargo, cada viernes y sábado la magia vuelve a Lavapiés. El precio instaurado antaño se mantiene aún y en las webs de Internet han sustituído la palabra "mágia" por las de "teatro improvisado". Una pena.

Halloween

Para aquellos que hubieran osado golpear mi puerta esta noche al grito de "caramelo o susto" me curo en salud ofreciéndoles desde aquí mi regalo por cortesía de RTVE. Se trata de una antigua y famosísima dramatización de una obra de H.G.Wells que fue radiada en origen, precisamente, en la víspera de una noche como la de hoy. Sientense y disfruten

Felicidad=Perspectiva

La tristeza como la sonrisa, depende, casi siempre, de la posición de los ojos

:(
(:

Males de los bienes

Odio la envidia. Más cuando la tengo yo.

Luego dicen que no hay trabajo

En plena crisis mundial las oportunidades laborales siguen existiendo. Aparecen, eso sí, cuando menos te lo esperas y en los lugares más simpáticos. En este caso, la demanda es de clases particulares. "A tomar por culo las academias" que decía mi tío Antonio el del pueblo. "El oficio se aprende a pie de obra", insistía. Cuanto dramatismo.(haz click¡)

Ups.

El mutismo tiene muchas virtudes

Escritor borrador

Pensando me he dado cuenta de que en mi vida he borrado más que he escrito.

Muy recomendado

Esmadridtv ofrece un recorrido por algunos de los edificios más importantes de Madrid explicados por estudiantes de Arquitectura, HAZ CLICK¡

Status: Evangelizando bares

No por mucho evangelizar se amanece más temprano

Inconcruencias

Los animales y los osos de peluche son los únicos entes a los que los humanos les ponen nombre.

AutoDiágnóstico

El joven del espejo presenta un cuadro típico de depresión postparto o lo que comúnmente llamamos vida

Concierto

Tu espalda es un contrabajo con ecos en mi oreja cuando busco en tu cabeza una crin pura sangre.

Drogas

Bebí para olvidar mis recuerdos y sólo conseguí, por un momento, no fabricar ninguno nuevo

Páginas amarillas

La amistad es el listín telefónico de la vida

Click

La imagen resta alas a la imaginación. La fotografía delimita lo que fuí. Testimonio de momentos muertos.

El rajá

Ayer, un individuo con una bandera preconstitucional (de esas con pollo) me indicó que "me iba a rajar". Lo dijo con un tono totalmente convincente y pensé que el efecto estaba muy conseguido. El detonante, por lo visto, fue mi gesto de asco al ver la enseña. Un purista diría, por tanto, que la culpa fue mía. Si es así, perdón.
Como el sujeto sabía hablar puesto que su amenaza había llegado mediante este medio de comunicación, decidí explotar esta cualidad suya para intentar reconducir la situación hacia algún sitio menos peligroso para mi salud. Conversamos en perfecto castellano durante varios segundos. Hablaba bien, por lo que supuse que ya lo había hecho más veces. No obstante, no disfrute demasiado de la conversación. Estuve conciliador porque la sangre me marea, sobre todo si es la mía. Y zanjé el intercambio de ideas instandole a que siguiera celebrando el triunfo de la selección de fútbol, algo que con lo que la gente anda muy contenta últimamente. El purista de antes diría que me acojoné. Si es así, perdón.
Después de la velada, me fui a casa con un cargo de conciencia tremendo por poner mi vida en peligro de esta manera y concluí que no volvería a hacerlo. Me puse varias prohibiciones más como no salir por la noche, no ir a bares, no mirar banderas, ni hacer gestos, aunque supongo que iré levantando las restricciones poco a poco. La carne es débil y la emoción que supone estar a punto de ser apuñalado tira mucho. En fin...Hoy me encuentro feliz. Al fin y al cabo, la roja está en todos los periódicos y no por el suelo de un bar como pretendía el sujeto de ayer.
Pese a todo, deseo al individuo en cuestión todo lo mejor en el futuro aunque le aconsejaría, desde el cariño, que esa determinación por observar las entrañas de la gente de cerca, la utilice para llegar a ser un gran doctor. Pienso que si sabe hablar, puede que también sepa leer y con un poco de estudio todo es posible. Buena suerte amigo y buenos días

PD: Recomendaciones: 1.No faltar nunca al respeto (aquí me equivoqué al hacer el gesto). 2. Eludir siempre la confrontación (estuve bastante mejor en este punto).3. Escribir este tipo de episodios (es terapeútico).

Sólo hay presente

Hoy podrá ser ayer, pero nunca mañana.

¿Antónimos?

Cuando muero estoy viviendo. Cuando vivo me estoy muriendo. Estoy viviendo y muriendo pero vivir y morir ¿no es lo mismo?

Amasando

La pesadilla me convierte en rodillo de sábanas y colchón

Desvelo

La pesadilla es un despertador infalible.

Sin pérdida no hay tristeza

Cualquier tristeza tiene que ver con una pérdida.

Cirujía

Me he operado de cara al verano_LINK TO C.DERMOESTÉTICA

SONY_NYT_IMAGEN_MUERTE

A Sony se le ha ocurrido sacar a la luz sus fotografías, dice el NYT. Los diarios, el citado también, podrían aplicarse el cuento con sus bases de imágenes. La vida es una sucesión de instantáneas, no la suma seleccionada de foto y texto. Queremos ver todas las fotos y todos los vídeos, leer todos los textos. No nos conformamos sólo con los que nos quieren enseñar. El periodismo sigue, el periódico tradicional se apaga. Yo no lloraré por él. Nadie lo hará. Sólo ellos.Descanse en Paz

Atardece en Madrid

"Una luna virginal,curva y blanca, como un fragmento de uña recién cortada, comenzaba su ascenso por el cielo".Neruda.Confieso que he vivido

Primera reflexión del fin de semana

Si crees que eres el mejor en algo es que no estás bien informado.

Marisco

El sueño va sobre el tiempo flotando como un velero.

OJERAS LENTICULARES

Ánimo o ánima. Hoy, ánima.

LUNES

Mientras duele el corazón hay borrasca ocular

LIBROS_Reseña_Sin noticias en el frente_E.M.Remarque

“Dos ejércitos que se enfrentan es un gran ejército que se suicida”. En 1916 recibió el premio Goncourt El Fuego, una estremecedora novela de mensaje pacifista en la que Henri Barbusse describía con un brutal realismo la guerra de trincheras que devastaba Europa desde el punto de vista de un grupo de soldados franceses.
En el otro lado del frente, mientras la disentería obligaba al autor galo a abandonar la primera línea del conflicto y volver a la retaguardia, un joven alemán; Erich Paul Remark luchaba por no ser uno de los diez millones de muertos que se acabaría cobrando la guerra. Como Barbusse, el joven germano logró sobrevivir y quiso dejar constancia de su experiencia como militar en un relato de ficción con tintes autobiográficos. Nacía Sin noticias del frente, la crónica de la vida y reflexiones de una compañía de jóvenes soldados alemanes durante la primera guerra mundial.
Francia y Alemania. Barbusse y Remark. Después de lo vivido en el frente no cabe el revanchismo ni el patriotismo. El nacionalismo y el odio han quedado atrás. Sólo la incomprensión y el miedo dirigen la pluma de los autores. Cuando el instinto y la supervivencia se convierten en los únicos motores de la existencia humana, los soldados matan para vivir pero no dejan de lado la tremenda injusticia global a la que se suman sus actos. La guerra destroza multitud de familias constituidas y cercena otras que ya nunca podrán ser. En el punto de mira de los autores los dirigentes y líderes de opinión que apoyaron el conflicto.
La guerra evidencia el fracaso del modelo de civilización humana. Remark lo refleja extraordinariamente cuando Paul, el protagonista de su novela, apuñala sin siquiera cerciorarse de su identidad a un soldado que se precipita en el cráter donde éste espera, impaciente, a que cesen las ráfagas de disparos entre trincheras. El soldado alemán mata a su homologo francés. Lo hace impulsado por el miedo y embargado por la culpa. Mientras pierde la vida, Paul pide perdón. El episodio está tan lejos de la gloria que se presupone a la victoria, como cerca de la cruda realidad de un conflicto. El cuadro final refleja un profundo sentimiento de depresión y pena.
Esos dos soldados, alemán y francés, bien pudieron ser Barbusse y Remark. El azar y la dinámica de la guerra pudieron reunir a los dos autores en cualquier trinchera. No hubieran dudado en matarse, y el fallecimiento de ambos, sin duda, hubiera sido la mejor noticia para la guerra. No en vano, la mejor publicidad para los conflictos es la ausencia de supervivientes. Afortunadamente, Remark y Barbusse no se encontraron. Sí lo hicieron otros.
Por el camino, entre cráteres, lodazales y trincheras, se quedaron millones de vidas, y de novelas.

NYMADRID

LOST

Sigo sin encontrar mi lugar en el mundo.

Mujer con setas

Fusa

Trono, zapatillas y postales en contrapicado

1922

Después de la Segunda Guerra Mundial, París retoma el liderazgo cultural truncado por el conflicto. Allí coinciden escritores y artistas consagrados y noveles en una fiebre creadora que inunda bares y cafés. Es la historia en primera persona de una Europa que intenta volver a creer después del horror.

Las palabras invaden el espacio aéreo de una mesa redonda de la Closerie des Lilas en París. Las superficies de madera tienen aforo limitado. Dos es lo ideal y tres es multitud, pero hoy somos ocho en el horizonte acristalado del local. Acomodados los cuatro, falta diámetro bajo el tablero lo que provoca que las piernas hermanas, anudadas en parejas, busquen su espacio en el exterior formando una suerte de molinillo de calcetines que circundan la reunión. Los de mis amigos estadounidenses son negros, los míos marrones, como los de nuestro invitado austriaco. Sobre las mesas, el francés es el idioma oficial.
“La primera vez que estuve en este café fue hace casi veinte años. Cómo ha pasado el tiempo…Entonces, antes de la guerra, París era una fiesta”.
Los repentinos pliegues en la frente de Stefan Zweig anuncian la interrupción de su discurso. El escritor apura el café, mientras sus escuetas cejas se alzan tomando un reconstituyente baño de vapor procedente de la taza.
“Yo no pude combatir porque nunca me destinaron a Europa”, indica uno de los habitantes americanos de la mesa. Es un joven de 26 años, espigado, rubio y bien parecido. Los camareros le llaman Scott y firma sus trabajos literarios, aún poco conocidos, con un apellido típico del este de los Estados Unidos; Fitzgerald. “Me hubiera gustado luchar en la Gran Guerra. Fue una frustración que no me destinaran a Europa”, insiste.
“No te lo recomiendo”, apunta Ernest Hemingway mientras anota la frase de Zweig en su libreta de trabajo. “Scott, créeme, es mucho mejor tomar un café con un austriaco que encontrártelo en el frente”. Hemingway, 23 años, guiña el ojo a su interlocutor europeo mientras levanta ligeramente su pantalón para mostrar una herida de guerra que cumple este curso cuatro años de edad. “Frente austriaco, 8 de julio de 1918. Austria 1- Hemingway 0”. La mesa sonríe en pleno y los camareros aprovechan para avituallar al grupo prestándonos nuevos vasos de cristal de bohemia. Es media tarde en París y el austriaco se suma a la terna del whisky.
“Gracias”. Una voz unánime felicita la labor de los camareros. Fitzgerald se incorpora y se dispone a brindar. “Por la paz”, dice. “Porque dure”, puntualiza Hemingway. “Para siempre”, susurra Zweig mientras asiente.
La charla mantiene intacto el ritmo heredado de la reunión formal que tuvo como origen. Invitados por la Sorbona, los dos escritores noveles y el brillante austriaco, habían reflexionado animadamente en una mesa redonda organizada para analizar la salud del relato literario. Después, la admiración mostrada por los jóvenes americanos dio a luz a una invitación postrera a seguir narrando, esta vez en primera persona. Zweig, aceptó y yo, amigo de Scott y Ernest, me uní al grupo. El resto de la historia era entonces presente.
“Espero, hijo, que no haya oportunidad para que puedas cumplir tu sueño”. Tras la sentencia, el austriaco respiraba hondo como cuando un anciano busca en sus pulmones suspiros aplazados que regalar a sus nietos en forma de globo. “Yo tuve la suerte de que me declararan inútil para la vida militar y quizá eso me haya salvado la vida”. La reflexión era sencilla pero honda, con poso en el tiempo. Zweig ejercía de abuelo, la primavera bullía más allá de los cristales, y nosotros, jóvenes enamorados de la vida, estábamos encantados.
Hemingway verbalizaba nuestro pensamiento mientras observaba, de reojo, la página de carreras del periódico. “Tras la guerra, las cosas van a mejor cada día. En París, un aspirante a escritor vive bien. Sin lujos, uno puede viajar, y de vez en cuando cenar en Michaud junto a Joyce y su familia. No le pido más a la vida”.
“Me extrañó que no acudiera esta tarde a la Sorbona. Conozco a James desde hace años”, intervino Zweig. “Me hubiera gustado felicitarlo. El Ulises es, sin duda, el mejor libro del año.”.
“Dicen que se está quedando ciego”. Fiztgerald habla mirando al horizonte, nervioso y alzado sobre los brazos de la silla. Su atención está más allá del cristal de entrada, allí por donde un ferrocarril de rizos negros cruza la calle frente al café.
“¿Me disculpan un momento por favor?”. Scott abandona la mesa mientras Hemingway enciende un cigarrillo. “Otra vez”, apunta. “Es su novia, está celosa de su trabajo y suele venir a gritarle”, explica. “Así es Zelda”. Scott discute en plena calle. Sobre la mesa, junto a los demás vasos repletos, sorprende el suyo vacío.
“Hola Ernest”.
“André, Tristán…” Hemingway saluda con un leve gesto a dos nuevos clientes del café. Se conocen de otras tardes y otras mesas. “Stefan, estos son André Bretón y Tristán Tzara. Señores, este es Stefan Zweig”. El americano actúa de maestro de ceremonias hasta que los recién llegados deciden retirarse a una de las mesas del fondo. Allí decretarían el final del movimiento Dadá mientras Scott recuperaba su sitio. “Otro whisky, por favor”. El recién llegado se disculpaba, hundido, en la silla vacía.
“Y usted joven… ¿en qué piensa?” Stefan Zweig se dirigía a mí. Yo había permanecido callado desde que entramos en el café y eso debía haber despertado la curiosidad del escritor austriaco. En mis rodillas, una edición del New York Times recogía la situación en Rusia tras el nacimiento de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. “Se abre un nuevo camino de libertad tras el zarismo”, dije entre asustado y cohibido por la mayor erudición y experiencia de mi interlocutor. “El socialismo es el futuro”, añadió un ya totalmente borracho Scott después de un triste tercer whisky. Zweig se mesó el bigote y, durante unos segundos, los tres nietos esperamos, subyugados, la palabra sabia que habría de ilustrarnos. “¿Cuántos años tienes?”, dijo de pronto. “Veinticinco”, contesté. “¿Quieres ser periodista?”, siguió el austriaco. Asentí. “Ya veo”, dijo.
Zweig daba de nuevo juego a su mostacho mientras acariciaba pensativo un vaso de whisky aguado. “Escuchar es una virtud para un buen periodista”, dijo. “Usted ya la tiene, pero hay otras tres. Las dos primeras tienen que ver con lo que dice y lo que calla, la última, es la máxima que mantiene que leer sobre un tema es el mal menor y que vivirlo es siempre lo ideal. No se confunda joven. También usted Scott, en la URSS, no todo es lo que parece”.
Horas después, despedidos ya Zweig y Hemingway, depositado Fitzgerald en su piso de la rué de Tilsitt, elegí una pequeña sala de cine en el Quarter Latin para esperar la media noche. A esa hora bruja, París marcharía a golpe de jazz y cabaret. Quería hacer tiempo, aislarme del mundo y reflexionar sobre la conversación en Des Lilas pero no elegí la mejor opción. En la cartelera me llamó la atención una película de estreno. Se llamaba Nosferatu y giró el curso de la noche. Descarté las luces que había anhelado y olvidé a las chicas que ya nunca conocería esa noche mientras caminaba en silencio hacia mi pequeña habitación junto a la Plaza de la Bastilla. Pensaba en la película y en la frase de Zweig. “No todo es lo que parece”. La voz del austriaco retumbaba una y otra vez en mi cabeza y tuve miedo. ¿Qué pasaba en la URSS y en Alemania? ¿Qué había más allá de París? Era cierto, el encanto de la ciudad había mecido hasta dormir mi vocación periodística. Dos años de estudios en La Sorbona, más de mil y una noches de cafés, entre historias y escritores perdidos. Era hora de dejar de escuchar y tomar la responsabilidad de escribir. Escribir…con ese pensamiento volví a la calle. Caminé toda la noche, hasta las afueras de París. Desde lejos, la ciudad, con sus pequeñas luces, parecía un reflejo del cielo.
“¿Dónde va joven?” El sonido de un motor soslayaba, ansioso, la quietud de la noche. “Donde haya una historia que contar”, dije. Y subí al coche.

FÚTBOL ES FÚTBOL

La quería como para dar mi vida por ella pero, al parecer, no tanto como para perderme un partido del Real, si podía evitarlo. O quizá una cosa no tenía que ver con la otra, eso pienso ahora, pero por aquel entonces, 19 de abril del año 2000, creía firmemente que esa tarde había de elegir entre dos amores: Federica, uruguaya chiquita y deliciosa con la que compartía novelas, mate y amaneceres en una pieza de estudiantes en Salamanca; o el fútbol, droga dura desde la infancia y anhelo íntimo de media punta fracasado.
El partido era Manchester United- Real Madrid y el torneo, la Copa de Europa.

¿Qué vas a haser luego?

Federica me miraba de una forma que tenía que estar prohibida. Censurada porque sus ojos no preguntaban sino que dictaban sentencia, y difícilmente había recursos o excusas que interponer. Quería que me quedara. Federica era futbolera y entre pitillo y pitillo me había comentado que podíamos ver el partido.

No sé, tendría que estudiar…me gustaría ir a casa para estudiar un poco. ¿Queda algo de comer en el frigorífico?

Federica se levantó del sillón y movió con gracia su larga falda de colores made in Montevideo hasta la cocina. Necesitaba tiempo para pensar algo y mi inteligencia adolescente me llevó a concluir que encontraría una solución en los dos segundos que se tarda en comprobar que un freezer de un estudiante esta completamente vacío. Un error.
Pero me retrasaba. Después de comer, como siempre últimamente, la mirada de Federica me había convencido para pasar toda la tarde fumando, escuchando jazz y leyendo Rayuela. Había quedado con Antonio para tomar algo, pero tuve que disculparme prometiéndole que respetaría, al menos, nuestra cita para ver el partido. Debía estar enfadado, eran las nueve, quince minutos después de la hora en la que habíamos quedado y ni siquiera estaba en camino. Los ojos de Federica habían provocado otras disculpas similares con las consecuentes malas caras de mi amigo. Él le cogió manía a ella, y viceversa.
Por lo visto, en su excursión a la cocina Federica había encontrado una manzana. Volvía orgullosa, ofreciéndomela.

No, gracias, no me apetece, dije bruscamente y resuelto a salir corriendo. Me acabo de acordar de que tengo cena familiar y tengo que ir a casa.

¿No te quedás? ¿Y el partido? Morder la manzana distraía su mirada. Era el momento. Ahora o nunca.

Mañana nos vemos, no te preocupes, dije. Me tengo que ir, de verdad. Mañana te llamo. En serio, no pongas esa cara, me tengo que ir o mi madre me mata. Un beso niña. ¡Ciao!

Cené con mis padres para no mentirla, pero comer en casa me retrasó aún más y cuando llamé al timbre del piso de mi amigo la segunda parte del partido ya debía haber empezado. Llevábamos años viendo juntos el fútbol. Era lo que nos había unido en el colegio y luego en el instituto. Más o menos una hora tarde, ¡que desastre!, pensé. Espero que al menos me abra.
No lo hizo. A regañadientes, se dignó a hablar por el interfono.

Dime al menos cómo van, dije.

Van, respondió él. Oye te tengo que dejar porque desde aquí no veo el televisor.

Creo que quemé el timbre del edificio porque dejó de sonar. Al otro lado de la calle, en un pub irlandés, la gente celebraba un gol. Me dirigí hacia allí decidido a ver terminar el partido. Solo.

Al otro lado de la luna de cristal del bar, Federica tomaba una pinta rodeada de ingleses ataviados con la camiseta roja del Manchester United. Pensé que el gol habría sido del Real porque ella le frotaba la cabeza, divertida, a uno de ellos. Un nuevo gol. Pese a haber intentado avanzar, ella aún estaba lejos. Al fondo, entre la gente, veía a Federica sonreír. Trataba de llegar para saludarla, decirle que había cambiado de opinión, acabar de ver con ella el partido, abrazarla, quererla…Trataba cuando la vi besarle, y desistí de llegar hasta allí. Hacía calor y salí a la calle.

Como un autómata, sin saber porqué, volví al portal de Antonio. Allí, paradójicamente, el interfono volvía a ser vehículo de la voz de mi amigo. Por lo visto, el resultado había cambiado su humor.

¡Alex!, ¿sigues ahí?, gritaba. ¡Sube!, tienes que ver el gol.

Abrí la puerta sin ganas. No tenía voluntad de nada, menos de ver un partido de fútbol. Subí, sin embargo. Antonio había dejado la puerta entornada y señalaba con el dedo la pantalla del televisor.

¡0-3!, repetía Antonio. ¡0-3!, y ¡a semifinales!, gritaba entusiasmado.

No me había sentado, pero tras la segunda repetición del gol tuve que hacerlo. Era hermoso. En la imagen, Roberto Carlos cedía la pelota a Redondo en el ala izquierda de la defensa del Madrid. El pivote recibía y tocaba sutil a Savio que se ofrecía solidario pisando la línea de cal. Desmarque de ruptura del argentino y regalo bombeado del brasileño. Control y carrera. Tango, centro y gol. De zurda. De Raúl. De zurdos.
Era hermoso, pensaba, mientras el realizador repetía, una y otra vez, la cabalgada del argentino, su pelo en péndulo, su zancada de pura sangre, su autopase de tacón. El Madrid eliminaba al campeón y me sorprendí sonriendo.

Alex, ¿una cerveza?, gritaba Antonio desde la cocina.
Sí, contesté. Trae dos.

Al día siguiente no llamé a Federica. Me dolía la cabeza, y el corazón.

¡STOP! DOHA

La dignidad también está en las rodillas, a veces.

Es diferente

No se trata de no mentir sino de decir la verdad

TRATOS MALOS

La confianza es la pinza que conecta al amor con la razón en un tendedero que oscila sobre el abismo de la locura.

Exposición de fotografía_ SICK_ Avance

Cita con el arte en la cervecera y alternativa plaza del oeste de Salamanca. El bar Macondo acoge fotografías de SICK a partir de mañana lunes y hasta fin de mes. La oportunidad única de decir, dentro de unos años, que usted estuvo allí. Un homenaje a la fotografía 150 años después de su invención. Recomendado.
Pistas:
Textosterona de SICK: http://www.sickenelmic.blogspot.com/
Pupilas de SICK: http://www.fotolog.com/ciencafes

RAE

Las faldas son los balcones a los que se asoman para rondar los más tunos.

La singularidad del todo

Sólo hay un todo. Todo lo demás es nada.

Matemáticas

En realidad, a nivel personal me importan una docena de personas en el mundo pero por ninguna de ellas estaría dispuesto a aprender a hacer raíces cuadradas

.....

Es paradójico que a los pisos de los etarras se les llame pisos "Franco"

Utopía

Los anillos de oro blanco tienen un pasado de papelería en un mundo donde las paredes quieren ser verde esperanza. No hay ventanas pero atardece sin cesar en la isla de ikea. Entre la fauna autóctona, esternocleidomastoideos rojos y anacondas disfrazadas de palestina. Algún cíclope, también; y burritos que comen pollo, cebolla, pimientos, tomate, queso y salsa de yogur. Allí los muertos escriben tesis y las paredes lloran si no te renuevan. Una ínsula donde las adopciones de fotos entre carteras y corchos son legales previa intervención de un vaquero. Ascensores alighieri. Profundidad: 4 pisos. Destino, el continente.

Personalities

Duelo sin revolver

El día en que nos dijimos adiós y nuestros pasos se alejaron en aquella calle de Madrid aún me giré una vez, egoísta, para darme una nueva oportunidad de ser feliz. Tu silueta menguaba entonces hasta desaparecer en el cruce con Gran Vía. En tu mano izquierda, un pañuelo intentaba absorber el dolor de un corazón anegado de lluvia. No giraste para mirarme y el/la mañana se tiñó de negro.
He muerto, aunque no descanse en paz.

RAE
duelo
1. m. Combate o pelea entre dos, a consecuencia de un reto o desafío.
2. m. Demostraciones que se hacen para manifestar el sentimiento que se tiene por la muerte de alguien

Si A entonces B

El que no cela no ama.
El que ama confía.
El que ama cela y confía.

Newtoniana

La sorpresa es la lucha espasmódica de las cejas contra la gravedad

Placer

Los ojos cerrados mirando al cielo mientras borbotones de Oporto surcan mi pecho hasta empapar un antiguo bañador. La garganta del lagarto sabe a dulce, y a mis lados, 360 grados, el cerebro esboza cuadros expresionistas al alcohol.
La hoguera reta al Pacífico sin éxito mientras el oceáno acuna a la tierra y le canta brisas y olas al oído. Llega el sueño. La última bocanada, el último trago, la última canción y, de repente, el desplome contra la arena.
Yacente escribo un testamento póstumo en la pizarra del cielo. Pido que el entierro hubiera sido en vida,
que hubiera sido entre tus piernas.

Un piso, un cepillo de dientes

De haber querido una novia al uso hubiera sonreído por la noche

2008

[]

Las palabras sirven para entendernos y, sobre todo, para confundirnos.

Arquitectura inservible

Los balcones son ladrones de cielo

A- noche

Más allá de la niebla una estudiante de Salamanca desafía el destino aventurado por la pluma de Espronceda. Hace frío y las campanadas de la catedral anuncian una nueva noche de juventud y tasca. Los candiles se aferran a la piedra de Villamayor luchando por ganar metros a las tinieblas y las sombras se mueven inquietas por el piso de piedra.
A la espalda de las catedrales, entre el huerto de la Celestina y la Cueva, unos tacones firman ecos apresurados camino de la Latina.

Expertos estudiantes sobrevuelan sentados mesas copadas de jarras de cerveza. El eco de los tacones cede protagonismo a los gritos y las canciones. La fila de los baños está repleta. Es medianoche. Las líneas que unen las miradas no cesan de cambiar de objetivo y los pares de ojos escudriñan cada rincón del bar en un baile caleidoscópico.
Iris que buscan parejas para llevar.

"Hola Elena". La voz activa recuerdos de sueños antiguos y olvidados. Era moreno, aunque sin canas, y yacía desnudo en la habitación. El sudor de ambos en las sábanas y un olor a sexo en las esquinas que el aire, recién invitado, trataba de disimular penetrando la ventana.
Entonces no había barra sino piel y los saludos se hacían en silencio, boca a boca.

"Hola".
"¿Cerveza?"
"Sí, por favor".

Se fijó en que cogía el tirador con fuerza dejando resbalar la espuma por las paredes del vaso con extremo ciudado. Sus antebrazos se hinchaban al contacto con el hierro y la madera poderosos aún de vigor, pese a los años.

"3,50", dijo y ella intentó dejar las monedas sobre la mesa. Pudo hacerlo rápido pero su corazón no quiso y aquellas manos errantes se tocaron de nuevo.

A un lado de la barra, los tacones perdieron estabilidad. Al otro, también se sintió el temblor. Un movimiento sísmico localizado, eso es el amor.

Primera réplica: una ventana mal cerrada golpeó la pared contigua. Por un segundo, el sonido apagó el murmullo en las mesas y congregó las miradas de los inquilinos del café. Todos vieron lo mismo salvo dos, el aire penetraba, una vez más, en la habitación.

Post del año

Amigas y Amigos del Internet diario danosle hoy.
Les emplazo a que escriban en este humilde espacio cual es el mejor post que han leído este año 2007. Por supuesto, no tiene porqué serlo de este blog (me sorprendería tal elección por parte de ustedes pues les tengo por gente con clase y buen gusto). La selección, por tanto, esta abierta a toda la blogosfera.
Amigas, Amigos, cerremos el año con este concurso sin premio alguno que es, a la vez, una buena metáfora de la vida.




pd/ su no participación en esta elección se entenderá como una crítica a la calidad de todos los blogs en general y de este en particular, y es, por tanto, una opción como otra cualquiera (quizá, la mejor de todas)


Buenas noches

Tengo que hacer un trabajo

Tengo que hacer un trabajo. El enunciado es: Realice un plan de marketing para mejorar los ingresos de un periódico diario teniendo en cuenta presupuestos y público objetivo.
Asi que ahí estaba yo, navegando por las webs de los grandes periódicos americanos en busca de promociones y panaceas cuando conocí a Oscar.
Oscar es un gato. Un felino especial.
Resulta que nuestro amigo es capaz de predecir cuando una persona va a morir. Es lo que se dice un hacha en el arte de anticipar las defunciones. El gato se ha hecho famoso y el Whasington Post intenta sacar tajada. Ante la imposibilidad de que el felino hable con los internautas en uno de los ya típicos encuentros en la red, (vaya hombre que chasco) el diario ha resuelto invitar a David M. Dosa, Profesor de Medicina de la Universidad de Brown para que hable desde un punto de vista empírico del don de Oscar. La cita con tan reputado especialista es el próximo viernes y como no puede ser de otra manera les dejo el link para que puedan ustedes seguir la charla: http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/discussion/2007/07/27/DI2007072700984.html
Con respecto a mi trabajo, seguiré buscando. Eso sí, siempre en periódicos estadounidenses. Esta gran nación sí que sabe de Marketing.

Pd: Después de todo lo expuesto vale la pena aclarar que Oscar no es un gato negro.

Buenas noches

Maiteno

A veces dos es demasiado, pero uno nunca es suficiente

Ayuda

http://www.es.amnesty.org/arte/

Homenaje

El autor de esta felicitación (ibérica): el rey de los gnomos, y yo somos wall-mates.
Influenciado por la bondad de la navidad aprovecho para mostrarle públicamente mi admiración y mi más sincera enhorabuena por el trabajo bien hecho.
Caballero, es usted un artista.

COMO DIJO OCÉANO, LAS EXISTENCIAS SON MUY PARECIDAS

RAYUELA_Capítulo 19
-Yo creo que te comprendo -dijo la Maga, acariciándole el pelo-. Vos buscás algo que no sabés lo que es. Yo también y tampoco sé lo que es. Pero son dos cosas diferentes. Eso que hablaban la otra noche... Sí, vos sos más bien un Mondrian y yo un Vieira da Silva.

-Ah -dijo Oliveira-. Así que yo soy un Mondrian.

-Sí, Horacio.

-Querés decir un espíritu lleno de vigor.

-Yo digo un Mondrian.

-¿Y no se te ha ocurrido sospechar que detrás de ese Mondrian puede empezar una realidad Vieira da Silva?

-Oh, sí -dijo la Maga-. Pero vos hasta ahora no te has salido de la realidad Mondrian. Tenés miedo, querés estar seguro. No sé de qué... Sos como un médico, no como un poeta.

-Dejemos de poetas -dijo Oliveira-. Y no lo hagás quedar mal a Mondrian con la comparación.

-Mondrian es una maravilla, pero sin aire. Yo me ahogo un poco ahí adentro. Y cuando vos empezás a decir que habría que encontrar la unidad, yo entonces, veo cosas muy hermosas pero muertas, flores disecadas y cosas así.

-Vamos a ver, Lucía: ¿Vos sabés bien lo que es la unidad?

-Yo me llamo Lucía pero vos no tenés que llamarme así -dijo la Maga. La unidad, claro que sé lo que es. Vos querés decir que todo se junte en tu vida para que puedas verlo al mismo tiempo. ¿Es así, no?

-Más o menos -concedió Oliveira-. Es increíble lo que te cuesta captar las nociones abstractas. Unidad, pluralidad... ¿No sos capaz de sentirlo sin necesidad de ejemplos? No, no sos capaz. En fin, vamos a ver: tu vida, ¿es una unidad para vos?

-No, no creo. Son pedazos, cosas que me fueron pasando.

-Pero vos a tu vez pasabas por esas cosas como un hilo por esas piedras verdes. Y ya que hablamos de piedras, ¿de dónde sale ese collar?

-Me lo dio Ossip -dijo la Maga-. Era de su madre, la Odessa.

El verbo vivir; sólo en gerundio

La carencia de tiempo esclarece las prioridades vitales.

Los dedos no anudan, sólo entrelazan

RAE

Nudo
1. m. Lazo que se estrecha y cierra de modo que con dificultad se pueda soltar por sí solo, y que cuanto más se tira de cualquiera de los dos cabos, más se aprieta.

Lazada
Nudo que se suelta tirando de uno de los cabos

PD: Feliz Navidad a todos/as

CRÓNICA. 26 de Noviembre de 2007

Un camarero ofrece café a los visitantes frente a la entrada principal del Senado en Madrid


“Venimos al Senado a pasar la tarde y a por los regalos”

La Cámara Alta inaugura la décima edición de sus Jornadas de Puertas Abiertas que se extenderán hasta el próximo miércoles

MADRID.– “Buenas tardes caballero. Señora, por favor, pase por aquí. Los teléfonos y las llaves déjelas en la mesa si es tan amable”. Juan Aguilera, 20 años en el cuerpo de policía, dirige el tráfico de la entrada principal del Senado en la Plaza de la Marina Española. “Todavía no ha venido mucha gente”, dice Juan, “mañana y pasado seguro que hay más. Sobre todo jubilados. Hay algunos que vienen todos los años y ya hasta me saludan por mi nombre”.

María Pérez vive a apenas cien metros de la cámara alta, en la calle Bailén. Tiene 63 años y un brillo pícaro en los ojos. Uno de los empleados del Senado la ha sorprendido intentando tomar una fotografía de la Biblioteca de la cámara. “Es la más bonita ¿sabe?, por eso quiero una foto. En cuanto el chico no mire saco otra vez la cámara. He quedado con mi amiga para que le haga una pregunta sobre el cuadro que hay en el pasillo y cuando se despiste...Tú que eres joven, ¿sabes cual es el botón del flash?. Carolina es la acompañante de María. Después de la calculada pregunta al empleado se reúne de nuevo con su amiga. “¿Sacaste la fotografía?, dice. María asiente.

“Nos acercamos por aquí todos los años ¿sabe?, dicen casi a coro. “En realidad, venimos al Senado a pasar la tarde y a por los regalos”, confiesa Carolina. “Y a por el café de la entrada”, apunta María. “Este año le han puesto leche condensada y estaba muy rico. Además es gratis”. Las dos amigas se despiden y avanzan rápidamente por los pasillos del edificio en busca y captura de la agenda y el libro- guía del Senado que regalan a la salida.

Como María y Carolina, casi todos los visitantes son mayores de 60 años. “Los jóvenes sólo vienen en visitas organizadas por los colegios y los institutos”, afirma Juan desde la puerta. “Los que trabajan no pueden venir por el horario. El edificio esta abierto a visitas de diez de la mañana a siete de la tarde, y a esas horas la gente está en la oficina”.

Félix Lázaro se presenta como Manchego y jubilado. “Que vá hombre”, dice, “los jóvenes no vienen porque no les interesa la política. Para hacer follón y orinar en cualquier sitio, para eso sí, pero esto no les importa nada. Yo, fíjese, vengo desde Guadalajara sólo para esto. Y oye, si te dan una guía y el cuadernito, pues mejor. No se leer pero mis nietos sí . Las salas, muy bonitas. Mucho lujo”.

A la salida, frente a la calle Bailén, nadie sabe cómo se llama el presidente de la cámara. “Eso lo pondrá en la guía”, dice Félix muy seguro. En el umbral de la puerta un veterano policía reprende a María y Carolina. “Señoras, por favor, está prohibido sacar fotografías”. Y María ríe, y Carolina pregunta, y un segundo después, y a lo lejos, las paredes reflejan el fogonazo de un flash.

Escepticismo

El alcohol es legal, como el amor; o precisamente por eso.

Rey Martí

Lo malo de ser Rey es que cuando te quieren cobrar nunca llevas dinero

Su(rf)way

En Madrid las olas son escaleras de mareas mecánicas.
No hay arena sino suelo. No hay huella sino sueños.

Tu primer recuerdo

Sonrío al ver, en cada ocasión, el brillo de unos ojos sorprendidos al proponer la conversación.
Hay quien mira al techo y quien al suelo. Los menos miran mis ojos mirándolos a ellos.

If

Dios es un límite del AZAR
Si existen

Doña Manolita

Hay un círculo entre sus dedos que es un décimo sin ilusión.

Kilómetro cero (Ismael Serrano)

Madrid siempre da una nueva oportunidad

CQC - Proteste Ya! Subida de Impuestos de Salamanca

Mi vecino Don D me ha hecho llegar este documento. Una vez visionado pienso que los salmantinos que se quejan sólo piensan en ellos mismos. Fijénse el enfado que tiene el señor alcalde en el video, seguro que se debe a la subida de impuestos. Pobre Julián, él, como padre de familia y un ciudadano más de esta ilustre, y a veces ilustrada ciudad, también tendrá que pagarlos. Pobre...
Salmantinos, Charros/as, compren lotería de Navidad, que la cuesta de enero se va a empinar mucho, mucho.

Río

Hoy las mejillas son cauces y la boca sabe a sal.

MADRID (100 cafés)

Noche, mujer, frío, calle, aire, gabardina, lágrima, café, humo, mesa, carta, mirada, labios, café, teléfono, amargo, lágrimas, soplo, sorbo, pañuelo, baño, rimel, lentillas, lágrima, mesa, sorbo, reloj, mirada, factura, propina, labios, sonrisa, cenicero, mesa, bolso, silla, calle, chica, noche, gabardina, lágrima, teléfono, FRÍO.

Bis a Bis

[...]-¡Ay qué sinrazón! No quiero contigo cama ni cena,y no hay minuto del día que estar contigo no quiera,porque me arrastras y voy, y me dices que me vuelva y te sigo por el aire como una brizna de hierba.
He dejado a un hombre duro y a toda su descendencia en la mitad de la boda y con la corona puesta. Para ti será el castigo y no quiero que lo sea. ¡Déjame sola! ¡Huye tú! No hay nadie que te defienda.
Pájaros de la mañanapor los árboles se quiebran. La noche se está muriendo en el filo de la piedra.Vamos al rincón oscuro, donde yo siempre te quiera, que no me importa la gente, ni el veneno que nos echa.
Y yo dormiré a tus pies para guardar lo que sueñas. Desnuda, mirando al campo,como si fuera una perra, ¡porque eso soy! Que te miro y tu hermosura me quema.[...]
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
[...]De sobra sabes que eres la primera que no miento si juro que daría por tí la vida entera, por tí la vida entera. Y sin embargo, un rato cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera. Ni tan arrepentido ni encantadode haberme conocido, lo confieso. Tú que tanto has besado tú que me has enseñado, sabes mejor que yo que hasta los huesos sólo calan los besos que no has dado, los labios del pecado.[...]
[...]Y me envenenan los besos que voy dando y sin embargo, cuando duermo sin tí contigo sueño,y con todas si duermes a mi lado,y si te vas me voy por los tejados como un gato sin dueño perdido en el pañuelo de amargura que empaña, sin mancharla tu hermosura.[...]

Salamanca. 1 bajo 0

Hace días se me resfrió el corazón. Hoy toso. Y lloro.

OTTO

Mi padre solía decirme que mi nombre era capicúa para que mi vida se llenara de suerte… Así que me dio un vuelco la vida.

CLASIFICADOS_EL MUNDO_1/12/2007_Pág DOS

POR NO UTILILIZAR se vende despertador. Ausencia de sueño(s)

Linea 1

El que vive no escribe. El que no ha vivido tp.

2:56

El beso es la sonrisa superlativa

Pérfil

Práctica. Mire a la persona que tiene a la izquierda e imagine que ha ganado el premio Nadal de novela con un libro que se llama El árbol de arena. Escriba un pérfil del autor/a

Trabajo entregado:

MARIA SOL XXXXXXXX XXXXXXXX

Ganadora del premio Nadal de Novela 2007

La chica de barrio

En un piso del madrileño barrio de Batán, un cable de teléfono repta desde el salón de una habitación. "Lo teníamos aquí, puesto en la pared, pero hemos optado por desclavarlo y que se lo lleve a su mesilla. Así no tiene que levantarse continuamente".
Blanca y Luís llevan sin esfuerzo el papel de padres orgullosos de estrella emergente de la literatura que ostentan desde el viernes. "Ha habido más de cincuenta llamadas en sólo dos días. Incluso llamó un periodista que hablaba en inglés. Yo, ni idea; pero Sol, sí. Sol sabe inglés e italiano. Ahora está con el húngaro. ¿Era húngaro, no Blanca? Sí, creo que era húngaro pero luego se lo pregunta".
Luis trabaja en RENFE y su mujer es maestra. Se conocieron en el barrio y se quedaron a vivir allí. "Todos nos conocemos y no hay problemas", dice Luis. Blanca recuerda perfectamente la infancia de sus hijas en el barrio: "Siempre estaban conmigo. Daba clases en el Enriqueta Aymer e ibamos juntas en el autobús. Sol siempre estaba escribiendo. Le gustaba "pintar palabras" como ella decía"
La explicación dura dos pastas y un café, lo que tarda en salir la protagonista de la habitación con la marca del teléfono aún en el carrillo. "Perdona, pero me llamaron de una radio y me han liado un poco" Sol sonríe y se sienta con nosotros. Los padres están dispuestos a quedarse, e incluso a hacer palomitas mientras escuchan la conversación, pero ella los reúne en la cocina y, al minuto, se despiden efusivamente. "Van a dar una vuelta por la Casa de Campo" dice cuando se sienta; "son los mejores del mundo, pero también un poco cotillas. Tienen algo de periodistas" Sol también es periodista. Sabe que lo sé y me guiña el ojo.
"Primera novela y éxito", comienzo diciendo. "El árbol de arena", ganadora del premio Nadal 2007. Sólo tienes 26 años ¿No te da miedo perder el norte?" Sol sonríede nuevo y me invita a pasar a su habitación. "Mira por la ventana", dice.
Veo un cerro, una encina y dos personas. Luis y Blanca. "Allí", dice Sol, "es donde ellos depositaron las cenizas de sus padres y ahí depositaré las suyas cuando sea el momento. Eso significa el árbol de arena de la novela. Un sitio que te recuerda quién eres. Y un punto de encuentro. Antes, en la cocina, les he recordado que , con esto del concurso, no habían ido esta semana. Hay que tener claro de dónde venimos para saber dónde queremos llegar. Yo no quiero olvidar mis orígenes´, este barrio".
Iba a preguntar algo más, pero sonó el teléfono.

Sobre lo ocurrido en un programa de televisión donde acudió un señor que se siente perseguido. Respect¡

Columna de opinión

Josep Lluís
Tengo un amigo catalán que se llama José Luis
y veranea en Perpiñán. De un tiempo a esta
parte, el pobre Josete sufre trastornos del sueño.
En realidad no es nada grave, incluso disfruta
bastante con ello. Según me cuenta, cada noche
imagina una Cataluña independiente y, en una
de estas, conociéndole, de lo feliz, no se despierta.

Mi amigo Pepelu está ilusionado pues argumenta
que hay otros sueños que ya se le han cumplido
y que, Ramón Berenguer lo quiera, éste también
podría ser premonitorio. Circunspecto y astuto,
me señala el ejemplo de una noche en que soñó
que se despertaba, y coño, ¡se despertó! Mi amigo
Joselu es todo un orador.

El caso es que a él plin, no ve el problema, pero su
mujer no lleva bien su creciente pérdida de
protagonismo en la cama así que le ha llevado
del bigote a hacerse un chequeo. Un desastre.
Dice Jose que el médico era de Salamanca y por
tocar els collons le ha puesto en la historia clínica
que de salud “está como un toro”. Vamos, que le ha
colado el símbolo patrio en la historia clínica. Por lo
visto, el doctor era un cachondo y le dijo que los
resultados quedarían consignados en el archivo del
hospital. José jura que lo del archivo lo dijo por lo
menos dos veces, con recochineo ¿Lo ven normal?

Total, que al psicólogo, porque Pepe pensó, en buena
lógica, que si el tema no tenía su origen en el cuerpo,
lo tendría en la cabeza. Puro descarte(s). Y en esto
que, ya en la consulta, el profesional del ramo le enseña
una mancha a identificar que parece un rectángulo
y al psicoanalizado se le ocurre decir lo de la república
independiente de tu casa.

¿El diagnóstico? El psicólogo dixit que “el inconsciente
tiene la culpa de la repetición obsesiva de los sueños
de don Luis”.“Menos mal”, me dice mi amigo. “¿Y te
han dicho quien es el inconsciente?”, le pregunto
preocupado. “No”, me responde. Y él tan contento.

Vida

Mi novia está soltera o comprometida con otro. Aún no sabe que estaremos juntos, yo tampoco la conozco

El Amor

Sólo con la mirada sé si quieres margarina o mermelada.

Doble o nada

Sueño que sueñas conmigo y que siempre dormimos

RAE

Vivir es trabajar para disfrutar

Rabia

La tierra giró para acercarnos, giró sobre sí misma y en nosotros, hasta juntarnos por fin en este sueño. Eugenio Montejo (Caracas, Venezuela, 1938)

Tienen que ocurrir tantas cosas para que dos personas se conozcan...

Recomendado: Buscando leones en las nubes. Lunes 22:00/23:00h

Hace años, fuí técnico de radio. De aquel tiempo recuerdo sótanos desiertos, posters en la pared, alguna luz tenue y, a veces, las voces graves de Alberto San 2º y Leonardo Cohen.
Hacer y escuchar radio es un derecho constitucional (art.20).
No lo desaprovechen.
http://www.usal.es/~radiouni/leones.html

PD: Bob Dylan también tiene su propio programa. No lo hace mal, pero no es lo mismo y, además, hay que registrarse. ¿Papeleos para oír la radio? NO GRACIAS. http://www.xmradio.com/bobdylan/

Pistas
Buscando leones en las nubes te gustará si te gustó American Graffitti
Buscando leones en las nubes no te gustará si te declaras abiertamente "poligonero", "cani" o "iru"...

Tengan todos(as un buen domingo

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ojepse le etna lareneg oyasnE

oma et

BOBS 2007

La señora Maria Amelia, de 95 años de edad, ha sido galardonada con el premio BOB 2007 al mejor blog en español. Les dejo el link para que comparen la modestia e infortunio de éste con la alegría y el éxito del citado.

Buenos días de viernes jovenes/as
http://amis95.blogspot.com/

Libro y aniversario

Un especimen andaluz recién llegado a la capital del reino me anticipaba el otro día que para enero se espera un desembarco masivo de obras Made in Picasso en el Museo Reina Sofía. Mientras tanto, los bibliófilos pueden ir abriendo boca con la biografía que John Richardson ha públicado en EEUU sobre el artista malagueño y de la que se hace eco hoy la versión online del New York Times
http://www.nytimes.com/2007/11/06/books/06kaku.html?pagewanted=1&_r=1
El hecho de que una tipa llamada MICHIKO KAKUTANI escriba una reseña de un libro publicado por un autor anglosajón sobre un señor español me hace esbozar una sonrisa y mantener vigente mi ansia irredenta de viajar a la Gran Manzana.
Volviendo al universo patrio, les informo de que hoy se celebra el 25 aniversario de la Sala Clamores. Por supuesto, hay programada una fiesta y, por supuesto, no tengo invitación. Feliz Martes

COLD WINTER_MADRID 2007

Querer querer

Se puede prescindir de todo lo que no se ha tenido, pero, ¿se quiere?

Morelliana

Los globos son suspiros aplazados

Florencia Kirchner

Las últimas noticias dicen que el poder en Argentina ha pasado de un lado a otro de la cama. La hija, 17 años, sigue con su fotolog:
http://www.fotolog.com/florkey/

Bridges

El calendario anuncia puentes inminentes y he decidido multiplicar exponencialmente mis posibilidades de viajar sin gastarme un euro. Les presento visitmanchester, una web que, en líneas generales y para lo que nos interesa aquí, propicia que gente sin recursos, como yo, pueda viajar gratis a Manchester.
http://www.visitmanchester.com/competition_es.aspx?Id=43&experienceid=1

Al lío. Apuntense al concurso y recuerden que hay dos plazas, y sobre todo, y esto es muy importante, tengan en cuenta a la hora de elegir acompañante, que de tocarme a mí, le invitaría a usted.

Martes 23 de octubre de 2007, día de San Juan de Capistrano. Ello.

Carta de amor

La vida, como apunta Quico Alsedo en su blog Sexo, Drogas y Rock&Blog de elmundo.es, es una enfermedad terminal. Pero sin duda, el hecho de estar enfermos nos asegura estar vivos, lo cual no es nada desdeñable en los tiempos que corren. No hay duda de que hay varios acontecimientos que pueden animar este desigual camino hacia la decrepitud en el que estamos inmersos pero, estaremos de acuerdo, en que el amor es uno de nuestros favoritos.

Una reflexión similar debe haber llevado a Joshua Knelman y Rosalind Porter a editar el libro "Cuatro Cartas de Amor" que sale a la venta en Inglaterra de aquí en una semana, el día 29. La obra reúne misivas de Margaret Atwood, Leonard Cohen y Chimamanda Ngozi Adichie, entre otros.

Aprovechando que el Támesis pasa por Londres, el periódico británico Times, en un esfuerzo ideal por recuperar el romanticismo, y real, por disparar la venta del libro, pone a la disposición de sus lectores la posibilidad de recibir algunas de las cartas directamente en sus emails durante cinco días.(http://entertainment.timesonline.co.uk/tol/arts_and_entertainment/books/commercial/article2623706.ece).
El hecho de suscribirse en la web de un periódico para recibir cartas de amor de personajes que no conozco y que no me conocen es pátético en sí mismo, lo que creo que le va estupendamente a este blog y además me hace gracia.

Que tengan buen lunes

Tate

Personalmente prefiero las pesadillas a la realidad. Siempre auguran algo mejor.

Cara o cruz

Mañana varias personas importantes se sentarán alrededor de una mesa cerca de Concha Espina y decidirán si me alegran el día. No se si rezar y eso me preocupa.

Recomendado: Esquire

Este mes, los ya de por sí abarrotados kioskos hasn recibido la visita de un nuevo inquilino: Esquire. La revista estadounidense llega a nuestro país por primera vez en español y a un precio más que asequible: dos euros. La compra, como casi todas las primeras entregas de cualquier colección, vale la pena. Hablo de colecciones porque es una revista para conservar, no para reciclar (lo que viene a ser casi el mejor piropo que puede hacerse a una publicación). Por el momento, le doy mi beneplácito a la espera de saber cuando aumenta su precio en la segunda entrega. Aquí sigue una pequeña crítica del número 1 ordenada al estilo Amelie:

Me gustó/gustaron:
1. Los detalles de diseño muy presentes durante toda la publicación (incluída la portada, estéticamente deliciosa)
2. Los comentarios de periodista y actriz que acompañan a la entrevista con Halle Berry (pág 116- 123)
3. El artículo "Autocuba" (pág 149-161): nstantáneas de la isla desde dentro de coches de época

No me gustó:
1. El exceso de publicidad a lo vogue (calculo que el 45% de la revista, es decir, unas 110 páginas). Las marcas anunciadas son tan exclusivas que estan fuera de mi alcance pecuniario. Creo que eso es lo que más me ha molestado, así que consideren esta primera crítica poco objetiva.
2. La sección inicial titulada Chech in (salvo el reportaje sobre Corto Maltés) (pág 31- 58). Si he destacado los detalles de diseño de la revista, también hay que destacar la simpleza estética de esta primera sección. La impresión es de que hay poco contenido en demasiado espacio. El problema es doble porque se trata del inicio de la publicación y habrá quien no siga más allá. Hay que tener fe para seguir ojeando la revista.
3. La entrevista con Marlango sin Leonor Watlin (pág 138- 141) Echo de menos a la tocalla de la infanta y conste que no soy especialmente partícipe de los Borbones.

Para saber más: www.esquire.es

En un mar

Dudar implica pensar y lo hago mucho últimamente. Que pensar implique dudar no esta tan claro. Esto último, es obvio, lo estoy pensando.

Victor Erice. 2007

Cada descubrimiento es una herida y cada herida es un paso en el acceso al conocimiento.

Puerta entreabierta: El espíritu de la Colmena, Museo Pompidou

España

A menudo se nos olvida lo importante que es nuestra cuna para la adopción de una posición política. A eso, hay que sumar otros condicionantes a tener en cuenta: la educación, la información, el entorno y la conveniencia.

Recomendado

Antes, en España, se era del Madrid, del Barca, o del Atleti si me apuran. Ahora, la identificación ha virado hacia nuestras preferencias audiovisuales. Sobra decir que las series han eclipsado, en estos últimos años, el poder mediático del cine. Mucho del mejor cine se hace ahora en series. Otra cosa es que se haga mal cine en serie. Frases ambas bastante próximas a la realidad.
Propongo este tema porque sé que este blog tiene la suerte de recibir periódicamente visitas de varios forofos de estos espacios diarios o semanales que copan, cada vez más, la programación. Espero que me hagan partícipe de sus recomendaciones y por supuesto les propongo la mía. Yo soy de las chicas de Gilmore, y del Madrid, claro.

La serie puede seguirse en FOX o, para el común de los mortales, a las 12:00 horas de lunes a viernes en la 2.
Una pequeña introducción para curiosos en http://www.mundogilmore.com/

Elecciones generales: marzo de 2008

En política, como en la vida, lo importante es tener "mano izquierda".

Nituniblog

Si no hubiera luz no habría racismo, pero apagar la luz no es la solución

Tempus fugit

-Creo que el mayor problema de la humanidad es el miedo-.

Ella levantó la cabeza sorprendida. Un poco porque el café aun estaba caliente y sobre todo porque no la dejé acabar la frase. Supongo que la interrumpí porque estoy cansado de conversaciones parecidas y últimamente la vejez me impulsa cada vez más a huir de lo manido. Mientras la oía, antes de mi lapidaria frase, pensaba que se nos acaba el tiempo, y también en lo absurdo de calentar tanto un café para luego esperar a que se enfríe.

-Creo que el mayor problema de la humanidad es el miedo-
La frase no se ceñía sólo a los problemas de mi amiga, sino a los míos propios. Miedo a decir te quiero, miedo a pensar diferente, miedo a no gustar, incluso miedo a tener miedo. Pagué los cafés y la cogí de la mano.

-Se nos acaba el tiempo- dije- ¿dónde vive él?-
Corrímos de la mano hasta llegar a su casa y ella subió al primero. Crucé la calle y
encendí un cigarro del suelo mirando al cielo. Empezaba a llover y una luz iluminó de repente la balconada del primer piso. Al otro lado de las cortinas, dos siluetas deseaban finalizar el puzzle. Decidí volver al café.


-¿Qué desea señor?- Unos grandes ojos color amelie me sonreían tras una moleskine desde lo alto de la mesa. Yo también sonreí.
-Un café frío, con hielo- contesté. Sonaba Berthe Trepat al piano y en Salamanca, fuera de aquel primer piso, la gente seguía tomando café caliente.

La verbalización como vacuna estival

En el verano, las piernas femeninas son pendulos dorados que hipnotizan a incautos enamorados. (Morelli)

El zurdo es diestro en el espejo

Deja vu

Sábado noche

ella: hola
ntnb: hola
ella: ¿estudias o trabajas?
ntnb: ...

Recomendado: Match Point

Scarlett Johansson ha revelado a la revista 'Bliss' que cuando era más joven estaba muy insegura sobre su aspecto, sus labios le parecían demasiaso gruesos y su voz, muy grave. La actriz, nombrada por 'Esquire' como la mujer más sexy, añade: "Me sentía muy gorda, muy baja y mi cara me parecía demasiado ancha".
Fuente: El Mundo.es

La noticia me anima porque:
1. Me lleva a pensar que hay más Scarletts que por sus inseguridades físicas aún no he tenido la posibilidad de conocer. Ni ellas a mí por lo mismo. (Salgan pequeñas Scarletts el mundo, y yo el primero, se lo agradecerá)
2. Triunfa la gente con complejos, lo cual encumbra a la timidez y la vergüenza, sustantivos que prefiero a la berborrea y la desvergÜenza
3. La pequeña Scarlett da entender que ya se siente menos gorda, más alta y con la cara menos ancha. Me alegra que esté mejor aun cuando seguramente esté igual de gorda, sea igual de alta y tenga la cabeza igual de ancha. Todo ello me lleva a pensar que el estado de animo lo es todo. Ahora mismo soy gordo, bajito y feo pero quizá mañana sea diferente. De repente me entraron unas terribles ganas de dormir. Buenas noches.

Nbdijtnp

The LORD God took the man and put him in the Garden of Eden to work it and take care of it. 16 And the LORD God commanded the man, "You are free to eat from any tree in the garden; 17 but you must not eat from the tree of the knowledge of good and evil, for when you eat of it you will surely die."

Tan Joven y tan viejo like a ...

Salamanca es un espejismo de felicidad y descubrimiento. Amistad, nocturnidad y lazos para toda la vida que se estrechan en una ciudad que no es de nadie sino de los estudiantes.

Cuando acabes, después de la última fiesta, no vuelvas buscando lo mismo porque no lo será. Salamanca la haces tu y los que te rodean. La haces tu y tu circunstancia.

Los sueños se hacen realidad. Love of my Life by Esmee Denters

Recomendado

http://www.lulu.com/about/whatislulu.php

01/06/07

- Don Jorge, quiero dar un giro a mi vida- confesó Demian
- Esta bien, entonces veamos lo que debes de hacer...¿por donde deberías empezar?, contestó el dueño del diván-.
- Me gustaría cambiar cosas, pero antes debo decidir hacia donde giro. Creo que eso es lo primero-.
- Bien, muy interesante...¿Que más Demian?-
- No lo sé...Jorge ¿usted que cree?-
-Bueno- dijo tras dejar caer sus pequeñas gafas hasta la punta de la nariz,- Demian, yo creo que primero deberías estar seguro de que el giro no te lleve al mismo sitio de partida-.
- Tiene razón...
- Debes descubrir,- retomó Jorge- tu objetivo y a partir de ahí planear la dirección que debes tomar y el sentido que elegirás cuando estés en ella.
- Pero Jorge...no tengo objetivos...no se que es lo que quiero-
- Ja Ja Ja- el viejo reía mientras removía con ganas el pelo naranja de Demián- Ya lo sé joven, ya lo sé. Pero piensa que al venir aquí hoy has demostrado al menos saber algo.
- No entiendo Don Jorge... ¿Qué he demostrado?
- Al menos sabes lo que no quieres y que necesitas un cambio-
El sonido del enorme reloj de pared del despacho sorprendió a los dos sonriendo. La aguja larga y la corta coincidían en apuntar al cielo. La puerta se abrió esta vez desde fuera y una nariz aguileña con gafas de color rojo se coló por la rendija de la puerta.
- Es la hora Don Jorge-
Gracias señorita, ya vamos. Se levantaron para acercarse a la salida.
- Hasta mañana Don Jorge-
- Hasta mañana hijo, hasta mañana-

Madrugada

Puestos a sincerarnos en esta vida sólo me preocupan 3 cosas:
que no me duermo, por lo que no me duermo y las pesadillas.

nituniblog

La timidez enseña a escuchar

Moraleja

..........................................................................................................................................................................
[...]Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido:

su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas...

Francisco de Quevedo

...............................................................................................................................................................................................................................................................

Llovía más allá del cristal que ejercía de frontera entre el gijón y recoletos. Del lado de acá Magas y Horacios se cogían de la mano. Las de ellos las abarcaban desde fuera, ellas se dejaban hacer desde dentro. Por poco tiempo.

-Tratá de meterla en el bolsillo-

Las pequeñas y blanquísimas manos de las magas volaban raudas a rescatar un poco de tierra de una chistera de barro que albergaba, en su superficie, alguna planta triste.

Los Horacios lejos de preguntar por qué, se resignaron a hacerlo. Son cosas de las Magas, pensaron. Todo el mundo sabe que las Magas tienen estas cosas, y se metieron la arena en el bolsillo.

-Mirá- dijeron inmediatamente todas señalando a la mesa.
-Ché, no es problema, sólo es un poco de arena que debió caerse cuando me la metí en el bolsillo- Los Horacios sonreían, las Magas no.

- Probá de nuevo-

La chistera hizo aparecer de nuevo la arena y las Magas comenzaron a dejar algo más de arena sobre la palmas extendidas de sus Horacios. Lo hicieron con cuidado para no desperdiciar ni un grano.

- Ahora Tratá de meterla en el bolsillo-

Los Horacios, advertidos por el fracaso inicial trataron de asegurarse esta vez y cerraron sus puños con todas sus fuerzas. Los brazos se hincharon atractivos de fuerza y poderío, y la arena se cayó, aún más que antes por los vértices del puño. La mesa se llenó de granos dorados.

Ya no llovía fuera y las Magas decidieron alargar un poco más la tormenta saliendo a la calle. LLoraron mientras se levantaban de la silla y lo hicieron cuando les pidieron a sus horacios que no lo hicieran. Ellos se inclinaron para besar esas manos blanquísimas una última vez pero ya no estaban. Sobre la mesa sólo encontraron arena y lágrimas.

Ahora cada Horacio que piensa en enamorar una Maga mete antes su mano en el bolsillo y recuerda que al amor como a la arena no hay que encerrarlo en un puño sino dejarlo libre. Sólo así, será amor.

Cruce

EmpÚjame

Proverbios 22, 9

El que mira a otros con bondad, será bendecido por compartir su pan con los pobres

Recomendado

Un campo de trigo aún verde. Un vestido rojo y una sonrisa al cielo. Dos manos unidas y giros y giros de felicidad. Tiny Telephone. The Sunday Drivers

Copa América

Tengo sobrepeso

Mi índice de masa corporal es de 27.76 kg/m2. Lo dice esta calculadora del índice de masa corporal (http://www.buenasalud.com/tools/bmicalc.cfm). Desde hace un tiempo prefiero a Botero a el Greco. Etapas.

Metro de Madrid

Bienvenidos a todos

Recomendado

CHUCK CLOSE
Pinturas: 1968-2006

Lugar: Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía. Ampliación 1
Fecha: 06-02-2007 al 07-05-2007
Horarios: Lunes a sábado de 10,00 a 21,00 h.
Domingo de 10,00 a 14,30 h.
Martes cerrado


"Retratos de un genio. El Museo Reina Sofía recibe una antología pictórica de Chuck Close, leyenda viva del arte norteamericano, en una de las pocas muestras del artista en Europa" Metropoli. El Mundo

Womad Caceres 2007_ 9-12 de Mayo

Elecciones vitales

Día de reflexión. Quedan prohibidas las manifestaciones (de sentimientos).

Recuerdo

Hace tiempo, en una clase de literatura, llegó a mis manos una edición de casatomada. Sólo pude tenerla unas horas, su dueño me la reclamaba continuamente como sólo se reclama lo que se quiere y se necesita. Entonces ya sabía del origen del nombre de la revista, pero me sorprendió el contenido.Una pequeña joya que pocos conocen. No es justo.
http://www.casatomada.com/

Volver

A las afueras de un pueblo de la Mancha han construído un aeródromo. Como consecuencia de ello los más mayores se están acostumbrando a ir a misa de doce mientras el cielo se trufa de setas de colores que intentan aterrizar con más o menos éxito aquí o allí, en la viña "del manuel", o las tierras "del celemillo". Cuentan varias anécdotas de uno que rozó el campanario de la iglesia, pero en realidad, de desviarse, lo más fácil es caer en el cementerio del pueblo que queda sólo un poco más allá de la pista de aterrizaje, al otro lado de "la carretera de Madrid".

No deja de ser paradójico que los que caen del cielo vayan a hacerlo al cementerio.

El tanatorio queda casi de camino, pero eso da igual porque la tradición estipula que la misa se haga en la iglesia de la plaza del pueblo, con lo que es necesario hacer el mismo paseo dos veces para asistir al entierro. El trecho se hace a pie, tras el cura y el coche fúnebre que avanza despacio abriendo la comitiva.

Hoy es día de entierro y se nota en el cielo. La tierra es gris, del color de las nubes. Muchos lloran y a otros se les mueve sin querer el labio inferior anunciando que van hacerlo. Yo me concentro en despedirme del muerto. Le doy las gracias por las palmadas en la cabeza, por los dulces, las sonrisas y las pastas cuando era niño, por los comics... Sonrío por dentro y por fuera miro al suelo. Delante de mí sólo la familia más cercana y mi padre. Varias mujeres lloran y rezan. No se si los hombres rezan, quizá en silencio. Me fijo, ninguno llora.
Los coches paran para dejarnos pasar y los vecinos se asoman a sus puertas, preguntan, saludan, bajan el volumen de la televisión y se presignan tres veces.

Por encima del llanto, las campanas llaman a muerto y la serpiente negra con cabeza de cura se acerca a la iglesia. Para entonces el grupo casi se ha doblado. Los hombres portan el féretro y lo introducen en la iglesia.
- Hermanos, por mucho que consigamos aquí, por mucho dinero que logremos tener- llegará un momento en que moriremos. Lo material se va, como se va la vida. Sólo estamos de paso...-
De camino al cementerio veo a los hijos del muerto destrozados por el dolor y pienso en mis padres y el día en el que nos tengamos que despedir... Las lágrimas siguen cayendo al suelo, y ahora yo también aporto. Mientras el cementerio se va haciendo más grande recuerdo la primera vez que ví el pueblo...

-Mamá ¿por qué está todo tan seco?-
-Aquí apenas llueve hijo, aquí casi nunca llueve...-

Recuerdo eso y la carretera recta e interminable que nace al lado del cementerio para morir en Madrid. La carretera por la que camino. Alzar la cabeza me vale que varias lágrimas rocen mi boca. Saben a agua y a sal. Miro alrededor, esta todo tan seco...

Mis abuelos me señalan el nicho que han comprado junto a la carretera. Les digo que no lo necesitan y sonrío. Me abrazan y volvemos a casa. Los quiero.
De vuelta en Madrid también abrazo a mi padre antes de despedirnos
-No corras- digo.
Recuerdo la carretera, el aerodromo, la iglesia, el cementerio... y le abrazo más fuerte

Es de noche en el barrio y mirando desde la ventana de mi habitación se ven a lo lejos decenas de edificios. Por cada luz al menos habrá una persona, suelo pensar y entonces recuerdo una noche como hoy en otra ventana. El recuerdo también me trae la imagen de la cara asustada de una madre apoyada en el quicio de la puerta de un niño de 5 años. Era aún muy pequeño y había unos tres metros de altura desde el balcón a la calle, así que supongo que sería peligroso. En ese momento creo que no me paré a pensarlo. Recuerdo que era verano y como muchas noches antes de acostarme había salido al balcón de mi habitación a mirar las estrellas.

Más calmada la madre en cuestión me preguntó
-¿Qué miras hijo?-
-Miro a la gente-
-¿A la gente?-
-Sí, a la gente que vive allí arriba, en el cielo. Sabes mamá, en el cole dicen que los abuelitos que se mueren van al cielo...y yo no me lo creía mucho porque ya sabes como son los curas, pero claro, si encienden la luz es que alguien debe haber allí arriba...

Recuerdo su sonrisa, la misma que tiene ahora aún pasados tantos años. Aquella noche mi madre se sentó a mi lado hasta que me quedé dormido.

Hoy me he fijado en una nueva luz más allá del cuadro de mi ventana.
Gracias por las palmadas en la cabeza, por los dulces, las sonrisas y los comics.... Gracias y adiós, es tarde y he de apagar la luz...gracias y hasta mañana

Faith

La ventana indiscreta 1954

Bush...¡trabajador!

Tras volver al plácido mundo de los faltos de ingresos, la flexibilidad de un horario sin obligaciones me tienta, como siempre, a realizar actividades que no llevaría a cabo de ningún modo si no tuviera tiempo. Un ejemplo es el deporte. Acorralado entre la comodidad del sofá y la salud, escogí el preciado mueble.
El resultado es apreciable, estoy más gordo y también más feliz.
El siguiente juego pretende que hagais lo posible porque el señor de abajo no engorde, y por lo tanto alcance la infelicidad.
Estoy seguro amigos de que dareis lo mejor de vosotros. Gracias por vuestra colaboración

*Advertencia: La música (las dos músicas) que acompañan al juego pueden acelerar la toma de decisiones en procesos depresivos hasta llevar al suicidio.Desactivenlas o mantenganlas en función de su situación personal y sus aspiraciones en el futuro

Religión

Weekend

Recomendado

http://www.geocities.com/greguerias/greguerias.htm

Pues eso...

2001

Adiós

En el techo de Madrid es dificil orientarse. Suerte que un lugar tan mágico tenga vistas maravillosas a chile, colombia y mexico. Hablabamos de caminos. De cómo abandonarlos y del deseo de hacerlo. Pensé en un cuento y nació esta frase...

Acuerdese siempre de que las flores nunca crecen en el camino. Al menos en el camino en el que uno venía caminando.

14 F 6ºD

Si la mesa de mi salón fuera galleta sería tostarica. Sin dibujos sólo pies de lo más coqueto, vestidos con calcetines a la última y en las últimas. Aquí y allá una cerveza, un papel, tres amigos, una pareja y una conversación. Rayas horizontales y patillas verticales, House y el sexto deseo.

La perspectiva de la vida cambia cuando estas tumbado en el sillón... dices, digo, pienso, río, huelo incienso.

Díme el sexto. Tan importante como para serlo, tan absurdo que para qué pensarlo. Dice mucho de tí. Díme el sexto. ¿El mío? Elegir lo que soñamos, soñar lo que elegimos. Buenas noches

Mi d guardián

Sentado para comer presento mis respetos a un bocadillo circular y achatado envuelto en una calculada superficie de papel cebolla. Sus acompañantes, un haz de patatas y un gran cuenco de bebida oscura burbujeante.
No hay más de que preocuparse que de lo mal que va el trabajo y del poco tiempo que tengo para vivir. Últimamente disfruto más dormido: mala señal. Lo se...y me sorprendo mirando a mi alrededor por si hubiera afirmado en voz alta. Creo que no he abierto la boca, en cualquier caso mejor que no se repita.
Me agarro al periodico gratuito como a un clavo ardiendo. Las noticias del metro me aburren soberanamente, no quiero ni pensar en la vida del redactor que debe cubrirlas.
Más allá de las sillas y mesas en huelga de hambre una señora extrañamente alta sale del restaurante para fumar, su hija aún no ha terminado y observa a su madre desde el otro lado del cristal. Es un espectaculo desolador.
La madre lee los carteles de ofertas del restaurante.
Quizá debería comer algo, me digo. Como. La madre vuelve y se sienta de nuevo. Ahora es el teléfono.Empieza a hablar, la niña mira a su madre y yo la miro a ella. Me ve y baja la mirada.
- Mañana puedo verla si quiere. ¿De dónde es usted? ¿Tiene papeles? ¿Tiene hijos? o ha trabajado antes con niños...
La niña deja de comer, parece no poder concentrarse en la conversación si tiene que seguir luchando para que no se le caiga la comida. El regalo del menú permanece sobre la mesa. No importa.
- Bien, pues mañana nos vemos en mi casa-
Es paradójico- pienso- que para fumar una mujer salga del restaurante al que ha invitado a comer a su hija. Supongo que será el stress. El hecho de que quede con una desconocida para confiarle a su hija también me sorprende. Creo que no encuentro la lógica de que haya que estar todo el día fuera de casa para tener una casa preciosa. Imagino el día del parto y la madre sudorosa que tiende al padre a la recién nacida. Ambos estan contentos y quieren lo mejor para su hija por eso 10 años después conciertan citas para elegir entre la mejor de las desconocidas.
Ojo, no me confundan, las niñas estarán contentas... crecerán con todo aquello que puedan desear menos eso sí, el tiempo de su padre y de su madre, a eso no tienen derecho. La trayectoria profesional es innegociable. Al menos la casa es bonita -pensará- durante los ratos en los que su madre se dedique a ver las ofertas de las cristaleras de los restaurantes...
Cuando crezcan tendrá que trabajar si quiere una tan bonita, porque una menos bonita sería un chasco después de haber estudiado francés e inglés e ir al gimnasio cada martes y jueves.
Es la hora de trabajar. Acabo la cocacola y me levanto, en la puerta coincido con la niña antes de salir, su madre esta fumando otro cigarrillo y el juguete del menú permanece olvidado encima de la mesa.

_Otra oportunidad

ELBATROPOSNI OZALETSAP

De vuelta a la misma cala, dos pares de pies remótamente idénticos a los sujetos de un paseo antiquísimo se pararon en el mismo sitio que aquel primer día. Las manos ya no eran estilizadas, ni las uñas rosadas. Tampoco la espalda de él era inabarcable como entonces, sólo sus sombras, el sol y el mar mantenían el tipo. Los seis se reunían de nuevo, 50 años después.

- Hubo algo que no te he dicho nunca. Es casi una tontería, pero sin ella estoy seguro que no estaríamos aquí esta tarde. Sabes que te quiero, y la primera vez que lo supe fue precisamente aquí, el día en que nos prometimos...

Levanto el dedo, y suavemente lo subió hasta sus labios. La hizo callar antes de que pudiera preguntar. No había necesidad de pregunta, la contestación no tardaría más... apenas un momento.

- Escucha- dijo- lo largo de mi vida he tenido la oportunidad de mirarme en multitud de espejos,incluso ha habido días en los que como hoy he tenido la enorme suerte de asomarme a mares y oceanos. Han pasado por mi vida mujeres hermosas, inteligentes, cariñosas, algunas de ellas buenas personas con las que hubiera podido casarme y ser feliz de algún modo. Sin embargo tu eras diferente, lo fuiste siempre. La respuesta está tan dentro de tí que hasta ahora no creí que fuera necesario revelarla. Pensé que debías saberla, como supiste siempre si mentía, estaba preocupado o dolorido, sin necesidad de decir nada. - Paró un instante que pareció eterno. Lo utilizó para respirar y para sonreir, para agarrarla de las manos como entonces. - Me enamoré de tus ojos- retomó- Sólo en tus ojos, en su reflejo, encontré aquel día, aquí mismo, algo que no había podido ver hasta entonces y que hasta hoy no he podido encontrar en mares, oceanos, espejos o mujeres. Me pude ver a mí mismo, mi mejor versión. La imagen de un padre cuidadoso y de un marido responsable, la de una pareja comprometida y solidaria... tantas cosas... pero lo mejor de todo es que cuando lo ví en tus ojos ese yo no existía, tú lo inventaste, y gracias a tí pude elegír serlo.

Sonrió. Emulando el movimiento de su marido, ahora fue ella la que no lo dejó seguir.

-Lo mejor anciano tonto- dijo- lo mejor, es que podías serlo.

¡

La tristeza hoy es un espejo

Esta tarde a medio camino entre mi casa y el centro comercial me he encontrado de improviso frente a un kiosko. En realidad encontrar no debe ser la palabra correcta porque seguramente siempre había estado allí. Digamos entonces que me percate de su presencia. En realidad casi tropecé con él mientras miraba al suelo encogido cual ravioli debido al frío negro que hace en esta ciudad. De esta guisa sólo alcanzaba a ver los zapatos de los transeuntes y la parte baja de todas las cosas ya fueran bordillos, raíces o perros pekineses. La casualidad fue en este caso que la parte baja del kiosko estaba ocupada por uno de esos cartones interminables que anuncia una colección de libros. No me hubiera fijado sino hubiera sido por la mirada penetrante de ese rostro mitológico mitad extraterrestre, mitad dulce, quizá severo: Julio Cortazar. Me cacheé rápidamente y encontré 2 euros en uno de mis bolsos. Olvidé que iba hacia el supermercado y volví a casa. El frigo sigue vacío pero un bonito tomo titulado Obras completas I luce en mi mesilla de noche. Bienvenido

Sesión de cine. Un sol para la medianoche

Primera incursion de Jesus Gachez en el video. A destacar la plasticidad y la calidez de los planos. Marrones, naranjas y blancos para una historia intimista y universal. Los trabajos actuales del fotografo pueden visitarse en: http://www.jesusgachez.blogspot.com/

Madrid 1982

http://www3.usal.es/~radiouni/fichas/buenrollito.htm

El día gana el pulso a la madrugada cuando los noctambulos pierden la mayoría absoluta en los transportes públicos. En una ciudad de la costa oeste, la última parada antes de ir a casa es casi siempre un barco legendario, una rendija de noche en los bajos de un bloque de dormidos, cansados de no poder estarlo. Junto a la plaza de San Justo, pegando ya casi a los sueños, hay un último lugar para la noche. Aprovechemosla.

HABANA

http://music.msn.com/artist/?artist=16406185#

Anuncio por palabras (omsilaerrus)

Joven desengañado y en franco declive busca felicidad para relación seria. Carnet de conducir B1. Movilidad total.
PD: Compro oro.

¿Mirar atrás? ....Sólo para coger impulso

Redemption Song

Matrimonio

Me senté junto a una mujer. Era atractiva, por eso me acerqué a ella. Me gustaba de verdad pero estar tan cerca de ella me impedía mirarla. Con el tiempo me olvidé de ella. Al alejarme de nuevo, pude ver que seguía siendo atractiva.

Trámite

Frases para cerrar una conversación...

La pesadilla siempre da una segunda oportunidad, la realidad no es tan cortés.

Con un secreto por montera

Alumbrada por la claridad recien estrenada del día lucía como una figura marmorea perfectamente esculpida sobre la cama. Su color apenas difería del de una cortina presta a rozar sus muslos con cada suspiro del viento.

Era blanca y yacía en cuatro, a medio camino entre la pierna suelta y el feto, recogida pero entregada, dormida pero encantada de estarlo.

Él se calzó la ropa, y tomó la cartera donde sus niños habian pasado la noche abrigados por un buen manto de billetes. Depositó unos pocos en la mesilla y antes de salir a la calle decidió mirar el reloj. Para casi todo, menos para ir a trabajar ya era tarde.

Nostalgia

http://www.youtube.com/watch?v=noU-p_vaRQE

VItalLineal

Pasé de tocar guitarra a escuchar música, de jugar futbol a opinar en la tasca, pasé de soñar a vivir, y de vivir a la muerte...

Dejenme que les presente

Dejenme que les presente a una vieja conocida de la ciudad de Salamanca que hoy está de enhorabuena. Volverá a exponer, esta vez en la galería Artis a partir del 12 de diciembre. Pese a su juventud, sólo 24 años, Laura Delgado ya es una figura asentada dentro de los círculos artísticos de la ciudad del Tormes. Ganadora en 2005 y 2006 del premio de pintura de la Escuela de Bellas Artes de San Eloy, esta madrileña ha participado en exposiciones colectivas de forma regular durante los últimos cuatro años. Interesada por el diseño gráfico y la fotografía, algunas de sus obras pueden visitarse en su espacio web.
Pasen y vean (es gratis)
http://laurapdelgado.spaces.live.com/PersonalSpace.aspx?_c02_owner=1

Coordenadas

Aterida de frío te imagino esperando un taxi que nunca llega.
La ciudad es negra y gris, y el frío ha colgado de las cornisas su propia decoración navideña.
Una noche más a las carreteras se les olvidó el camino para presentarnos.

Una fachada de ladrillo, un espejo y alguna planta castigada contra la pared.
Un ascensor.
Llegarás por fin y te dejarás caer sobre la puerta cuando trates de abrir. Oscuridad. Encontrarás la cama sin desnudo previo.
Mañana, el maquillaje lucirá sobre la almohada como un genial cuadro abstracto.
Si hay mañana...dormirás hasta que tu cuerpo quiera y seguirás subyugada a él todo el día.
Un poco de leche, una pastilla de algo y un libro antes de dormir.
Durante la semana te ocupará el trabajo y el viernes te obligarás a salir de nuevo.

Cíclica, automaticamente, te has convertido en algo a quien no puedo alcanzar.
Sólo me alivia saber que tu no tomaste la decisión.

Fe

Una noche la indecisión se encontró con la valentía en la orilla de un pequeño río. La indecisión lloraba amargamente.
-¿Qué te pasa?- preguntó la valentía
-Lloro porque me da miedo cruzar el río- contestó la indecisión
-Pero si apenas hay agua... - dijo la valentía y con dos graciosos saltos se plantó en la otra orilla.

Triunfante, quiso volverse para animar a cruzar a su amiga. Sin embargo no la encontró sorprendida ni esperanzada. La indecisión seguía llorando.

-¿Qué te ocurre?- gritó la valentía desde el otro lado. -Ahora sabes que puedes pasar... ¿Por qué lloras?-
La indecisión dijo algo, pero tan bajo que la valentía no lo oyó.

Suerte que yo pasara por allí, ¿sabeis lo que dijo?
Respondió - lloro por todo el tiempo que he perdido llorando.




*imagen extraída de la hora de las brujas blogia.com

¿Qué es la verdad?

Era una persona de las que prefería uno a dos comentarios, no le servía cualquiera para compartir café y a veces, cuando se sentía realmente augusto, fumaba. Entonces levantaba al compás el labio superior invadido prácticamente por una profusa barba y dejaba ver sus dientes blancos. Sonreía rítmicamente, y el vals de sus miradas pasaba de los posos de su taza a los ojos de sus amigos. Para acá, para allá, del lado de acá del lado de allá.


Descanse en paz

Diez de junio de 1926.

Caprichos sin-razón

Tenía problemas con su pareja y la atormentaba la idea de no estar poniendo todo de su parte en la relación: no podía dormir.

Pensaba...quiero dormir y no puedo, quiero quererle y no puedo. Es injusto pero no amo a quien quiero sino a quien puedo.

Más tranquila consigo misma cayó rendida y durmió

Siempre todavía

Nada desaparece, todo es eterno.
No se crea, se transforma.
La destrucción es un punto de vista, la construcción es otro.

Miedo

A veces pienso, para tranquilizarme...supongo, que si los muertos no pueden morir es porque de algún modo están vivos.

PN

De camino a casa, a esa hora en que los periodicos duermen en las puertas de los kioskos, ví a un niño. No debía estar allí, aún era demasiado pequeño para estar allá a esa hora. Le pregunté, me respondió: Se llamaba Bastian.

Bastian miraba un arbol, lo hacía con tiempo pero sin pausa, se recreaba una y otra vez escudriñando la oscuridad de las ramas y el tronco, incluso le sorprendí mirando al suelo y sonriendo: aquí decía su mirada, aqui debajo están las raíces. Me sorprendía que un niño tan pequeño andara sólo tan de noche, pero no me atreví a preguntar. Bastian parecía tranquilo, e irradiaba tranquilidad. Le dije:

- Bastian, ¿por qué miras tanto ese árbol? No es diferente de cualquier otro- .
- A mi no me parece igual, si te fijas este de aquí, el de tu izquierda, tiene más sombra que aquel. Y si haces un esfuerzo podrás ver que este de tu derecha es más delgado que el otro. Yo diría, que no son iguales, sólo se parecen.

Sonreía y realmente era cierto, aquel era más alto, y este de aquí más frondoso pero todo eso no acababa de explicar la atención del niño. Bien, eran árboles diferentes, pero no tenía sentido mirarlos tan fijamente como lo hacía Bastian.

Pasaron varios segundos y pregunté.
- Lo miro porque me parece muy bonito- respondió- Una vez nació, y luego creció, le salieron flores y se marchitó. Produjo semillas, que crearon más árboles y creció junto a él una familia. Me parece afortunado ¿no crees?

Bastian tenía razón, ese árbol... el ciclo de la vida. Nacer, crecer, desaparecer. - Si lo es, pero algún día morirá- , añadí.

Bastian sonrió. -Todos lo haremos antes o después,- dijo.
Eso es triste- apunté.

-Sí, lo es. Pero recuerda que para morir es imprescindible estar vivos-.

Bastian transmitía bienestar. Pensé que sus padres eran afortunados y que estarían preocupados porque estuviera fuera tan tarde.

- ¿Donde vives Bastian?. Podría acercarte, tengo ahí el coche y no sería un problema-. De verdad quería hacerlo. Aquel apetecía ayudar a un niño tan inteligente. Muy inteligente para su edad, pensé.

- Antes vivía aquí, pero mis padres se marcharon-.

-No me entraba en la cabeza que alguien pudiera haber dejado sólo a aquel niño tan especial, sin embargo, no pude preguntar, antes, Bastian siguió:
-No se lo reprocho, les quiero más. ¿Sabes que?-

-¿Qué?- pregunté

-Los árboles no viajan-

À bout de souffle

Raoul Coutard

Landscape/ Paysaje/ Paisagem

Trip

Mañana será hoy cuando aquí sea allí y allí sea aquí. Hoy la miro yo a ella, mañana me mirará ella a mí

Atlántico

Encontraré una silla de lona caminando hacia un café. Leeré los posos de mi taza hasta que el mar ayune de turistas.
Hincharé un globo de suspiros y lo dejaré en el suelo hasta que decida el viento. Entonces caminaré, descalzo, hacia el lado opuesto.

Viven si los pienso

Nuestra vida se extiende hasta que mueren los que nos conocieron. El adiós de cada uno de ellos anticipa el nuestro propio. Después lo que sobrevive es el cuento, la literatura, el juego infantil del boca a boca y la cita académica. No somos más que cuerpo y sus cuerpos. No sino memoria en primera persona.

Boletín Informativo

http://www.time.com/time/2006/50coolest/index.html

Otro tren que pasa ... (boletín informativo)

http://www.salamancaciudaddecultura.org/novela2006.pdf

A vueltas con la vida

Sin eje no hay giro, sin giro, ¿para qué un eje?

Desayuno

El amanecer es el momento en el que el día moja la galleta maría en la taza que la noche le llevó como siempre a la cama.

Tipo de interés al 0%

La amistad debe ser una inversión con un interés muy bajo (interés en su acepción peyorativa y materialista, se entiende)

Paradoja

Resulta que las cigarras aprendieron a leer y los cuentos de hormigas dejaron de tener moralejas

Filo- sofia

Madrid es panal.
Y la reina... ¿quien es la reina?

Démonos fraternalmente la paz...

Como símbolo de progreso y paz y en detrimento de la imagen desfasada que constituye la paloma anónima y el olivo homónimo propongo su sustitución inmediata por una instantánea de Caín y Abel intercambiando anillos y besos al termino de su ceremonia nupcial en cualquier capilla de Nevada.


Paz: Del latín Pax, Pacis
4. f. Sosiego y buena correspondencia de unas personas con otras, especialmente en las familias, en contraposición a las disensiones, riñas y pleitos.

R. Coelho da Rocha 16

HOY BARROQUISMO

Lo peor de sentirte fuera de sitio es la aguda certeza de no estar equivocado

Historia Senil featuring un coco and ntnb

dAvido dice:ke dice work in silos?
_nituniblog® dice:me suena a rock in rio
dAvido dice:a mi a yo tengo un tio en america
_nituniblog® dice:el botones sacarino
dAvido dice:colate nájera
_nituniblog® dice:bosnia herzegovina
dAvido dice:materazzi
_nituniblog® dice:pereiro
dAvido dice:ingeniero da merda
_nituniblog® dice:txemo baggio
dAvido dice:perita en dulce
_nituniblog® dice:dulce chacón
dAvido dice:espescuecipicresco y sus habitantes, los espescuecipicrespines
_nituniblog® dice:el rey de los republicanos
dAvido dice:el mas feo de todas las mujeres
_AleX® dice:chosti el chatarrero de uñas
dAvido dice:rebelde gay
_nituniblog® dice:adonis bechack
dAvido dice:bienfungida agapimú
_nituniblog® dice:vienhallada embiste
dAvido dice:trabuconodosor el aventurero
_nituniblog® dice:txin txin el oso magiar
dAvido dice:ibai en la selva
_nituniblog® dice:ebay el vasco
dAvido dice:la rana gustaba (a todo el mundo)
_nituniblog® dice:sonic y sus amigas cantantes iundai y tonson
dAvido dice:anatomía de rey
_nituniblog® dice:y dijo dios amen, y se quedó con toda la peña que no sabía latín porque eran monos
dAvido dice:Pecó dios en ese momento, ya que aprovechó en beneficio propio la ignorancia de sus superiores
_nituniblog® dice:lo que pasaba es que la dos tenia mala recepción y el thats latin no se podia seguir de forma efectiva entre los monos
dAvido dice:lo cual obliga a cambiar nuestro discurso, ya que no fue la ignorancia la causante de tal ofensa, sino un fallo en la señal
_nituniblog® dice:la señal pedía a gritos una sonrisa equina
dAvido dice:y que los monos se arrancaran sus postillas
_nituniblog® dice:unos a los otros
dAvido dice:como buenos hermanos
dAvido dice:de leche
_nituniblog® dice:de teta
dAvido dice:de monja muerta
_nituniblog® dice:de novicia
dAvido dice:Y fue entonces cuando.en un gesto de poderosa valentía, los monos encendieron sus fusibles
_nituniblog® dice:cada uno el suyo entiendo
dAvido dice:cada uno encendia el fusible de aquel que tenía detras, trabajo en cadena, amigo
_niuniblog® dice:y entonces quien hacia el anis?
dAvido dice:la mujer mono
dAvido dice:en su despacho
_nituniblog® dice:todo encaja: pangea
dAvido dice:así sea
_nituniblog® dice:hasta otro dia

Cita en (el techo de) una cama

Cuando no estás los sueños nos unen, cuando estás nos separan

Mes de abril

No sabía que decidir y se fue la luz. Aplacé las disquisiciones y concluí, de momento, la perentoria necesidad de encender una cerilla. Resuelto el problema eventual, la penumbra me permitió retomar el original hasta que surgió uno nuevo: la quemadura del dedo anular derecho, que quedó como es natural "anulado" para la causa de encender fósforos.

-En la oscuridad no puedo concentrarme, así que debo encender una nueva cerilla-. Hice lo mismo nueve veces, hasta que todas mis llemas quedaron igualmente fritas y anuladas como es natural para el acto eventual de encender fósforos.

Imposibilitado y dolorido me rendí a la evidencia, tendría que esperar a la mañana para retomar mis reflexiones. Sin embargo el día no llegaba, aunque los dedos iban curandose. Estoy seguro de que pasaron días, e incluso años en los que aprendí a desenvolverme en la oscuridad. Trabajaba desde casa, quería a mi mujer y besaba a mis hijas antes de que se durmieran, como lo había hecho siempre. Cada vez que uno de mis dedos se curaba, retomaba la costumbre de encender una nueva cerilla. Esa tenue luz me permitió conocer las caritas de mis hijas y recordar la de mi mujer. Ya no dormía, ni soñaba, y por fin un día se me olvidó que tenía que decidir.

Alois y Maria Anna no leían a Pitágoras

Sin embargo la vida de su hijo está íntimamente ligada a una cifra. Entre 1939 y 1945, bajo el régimen que este pequeño aún imberbe lograría instaurar en centro europa, 6 millones de judíos fueron eliminados.

"Educad a los niños y no será necesario castigar a los hombres"
Pitágoras

Consejo a los escritores sin éxito (de un compañero de profesión y suerte)

Si quieren que su obra permanezca, que al menos una de sus páginas perdure después de la muerte. Les aconsejo, desde un punto de vista práctico, que escriban su propia esquela.

Lección 1. Puntos de vista.

En el fragor continuo de atravesar puertas que es la vida, a veces apetece permanecer unos segundos en una de sus infinitas habitaciones. Yo les dejo entornada la puerta de esta para que disfruten, como yo, de esta hermosa lección.

http://abranmepaso.blogspot.com/

Vertizonte

Sólo hay una cosa más importante que el horizonte: el camino que queda por recorrer hasta alcanzarlo. Máxime cuando una de las características básicas de esa lejana línea horizontal es su naturaleza inalcanzable. Siempre existe la misma distancia entre nosotros y él, entre nosotros y ellos, porque...cuando andamos siempre hay un horizonte que queda atrás. Para distinguir ambos, por favor observe el camino recorrido. Esta señal invisible ayudará a que el viajero mal orientado sepa distinguir el pasado y pueda situarse frente al futuro. Siempre y cuando...claro, quiera hacerlo

Coles de Bruselas

Las coloreadas paredes de una escuela belga fueron las únicas que escucharon esta conversación. Por suerte también hay muros que no saben guardar secretos...

- Me dijeron que eras especial...dijo por sorpresa la pequeña y dulce Estefanía
- Soy único, contestó Antonio a medias extrañado y convencido

- ¿Y eso que tiene de especial?...

De la perfección y la oportunidad

Hoy les contaré un cuento dijo: y como cada noche los niños abrieron las orejas como platos mientras los ojos iban cerrandose más como tacitas de café. Se llama de la perfección y la oportunidad.

Érase una vez en un lugar tan lejano que en el invierno hace calor y en el verano frío, había un hombre que nunca salía de casa. Todos le conocían como el escritor aunque nadie había leído historia alguna redactada por él. Los más escépticos le habían preguntado ya por su obra, él siempre comentaba lo mismo. La vereis cuando sea el momento, quiero que sea perfecta.
De esto pasó mucho tiempo, tanto que en el invierno se tornó frío y el verano volvió a enfermar de fiebre, entonces, todo el pueblo vio como el escritor saliendo de su casa con una carpeta llena de folios. Llevaba un traje antiguo que en su siglo debió ser elegante y un billete de tren. Se despidió del panadero, el carnicero, el pescadero y el cura. A todos les dijo que iba a presentar su obra en la capital y que no volvería más. Tan seguro estaba que no compró billete de vuelta. Sólo estaba seguro de una cosa, su obra era perfecta.
En la ciudad era invierno, y la cara del editor concordaba con el clima. Vuelva en dos días le dijo, y el escritor alquiló una habitación en un hotelito bastante centrico que no podía pero podría permitirse gracias al éxito de su obra.
Fueron 48 horas abiertas al sueño y la imaginación del escritor que jugaba a imaginar las caras de sus vecinos cuando lo vieran por la televisión. Le daba un poco de pereza ir hasta Suecia para recoger el Nobel, pero pensó que también sería bonito vivir un reconocimiento como ese a su obra perfecta.
Cumplidos los dos días de plazo, con el mismo traje se presentó en el despacho del editor.
-¿Le gustó?, preguntó nada más tomó asiento.
- Por supuesto, es lo más bonito que he leído en mi vida.
- ¿Sí? lo sabía, sabía que era una obra perfecta.
- Sin duda lo es. Ese no es el problema
- ¿Qué problema?
- El problema es que esta historia se escribió antes.
-¿Como?
- Sí, su historia, sus más de 300 páginas de historia, idéntica se publicó hace años.
- ¿Como es posible? Pero... pero el libro es bueno, es bello, es perfecto...
- Lo es sin duda, pero alguien lo escribió antes

www.rae.es

Máster (maestría)

1. f. Arte y destreza en enseñar o ejecutar algo.
2. f. Título de maestro.
3. f. Curso de posgrado en una determinada especialidad.
4. f. Titulación así obtenida.
5. f. En las órdenes regulares, dignidad o grado de maestro.
6. f. ant. Cargo de maestre de una embarcación.
7. f. ant. Engaño, fingimiento o estratagema.
8. f. ant. Remedio, medicina, medicamento.

BSO. La pelota vasca

Si le hubiera cortado las alas hubiera sido mío,
no hubiera escapado.
Pero así hubiera dejado de ser pájaro,
y lo que yo amaba era el pájaro...

Generalizando se equivoca la gente

Hay dos tipos de personas: unos quieren hacer felices a los demás, todos quieren serlo

TRISTETRIS

Hay piezas de la vida que no encajan

No es posible que no la encuentres. El problema es el tiempo, una vida.

NtNb_Me dijeron, gira todo recto y cuando no la veas dobla hacia el cielo, entonces avistarás dos soles, camina hacia el del centro. Allí, justo aquí estará ella.

Almagato

NtNb_En esta vida aspiro a tener 6 muertes y siete vidas

1+1=¿2?

NtNb_La relatividad de tus miradas alimenta el hambre de mi fisica, cuantica

Parte de nacimiento

NtNb_Se llamó nituniblog. Náció a la 1:50 del día 17 de mayo de 2006.
Pesó 1 kilo 300 gramos.

Oportunidad y desvarío

_NtNb_Llamó al timbre pero nadie abrió. Golpeó la puerta sin éxito tratando de derribarla a patadas, pero no pudo. Lloró durante horas y la puerta permaneció cerrada.Sólo entonces probó a girar el picaporte y entró.

20:32

_NtNb_Hoy alguien que no me merece más ni menos respeto que un vecino de trayecto en el suburbano aludió a la tan manida reflexión: el conocimiento nos da la oportunidad de elegir. En ese mismo momento debí abandonar la clase

Los piquillos de la personalidad Navarra

NtNb_Las mesas están hechas para tres. Los pequeños círculos levitantes de los cafés son de aforo reducido. Tres es el máximo aún cuando dos pudiera ser lo ideal, pero eso nunca se sabe hasta que la voz se va entre cafés y cigarrillos. En este contexto puede ocurrir que el rincón de turno tenga murallas de cristal, entonces la atención se multiplica: puedes reconocer amigos a tu espalda, leer nombres de amores invertidos en la tuya o disfrutar de perfiles de desconocidos. No obstante lo importante sobrevuela la mesa: me cuentas que este fin de semana protagonizaste una película de Godard y yo saco mi diario para buscar precedentes en mi vida. La vela da a luz humo y no sobrevive al parto. Pienso y te digo que no hay tiempo para pararse a pensar, o lo hay pero eso no es la vida. Y viene un amigo y le preguntas, y vuelve el camarero y nos traslada...y me cuentas de cantautores amigos y creídos, de literatos maduritos y de vueltas a Galicia sin paracaidas. Nos vamos a casa sin cenar-¿quieres subir? -¿cual es el menú? - Tengo pimientos del piquillo-¿de navarra?Sonreímos- Suerte el viernes niñaHasta la próxima semana

2

NtNb_Introdujo su pie en el agua lentamente, arropándose de humedad y calor. Los brazos tensionados sobre los bordes de la bañera, balanceando su cuerpo hacia adelante buscando acomodo en el improvisado lecho. Pleamar. Barbilla estirada hacia el cielo. Ahogado aullido. Placer, sueño y vapor

salamanca-coria km51

NtNb_Cerraba los ojos y me cogió la mano. Aprendimos a decirnos las cosas sin mirarnos

Nostalgia de tí

Hoy una personita dijo esto después de haber visitado el museo de ciencias y comer en el Gijón.-¿Sabes que?-¿Qué?-Hoy he visto un meteorito-¿Sí?- Sí, pero no cualquiera, uno de carne y hueso

Condición sin equanon

NtNb_Leía esta tarde El País de vuelta a Madrid después de un fin de semana de horas de sueño, comida, y lo más necesario fisiológicamente, horas de familia. Leía el final de ese artículo, retomo, y pensaba la trascendencia de esas 8 palabras "Para que todos ganen, todos tienen que perder". Lo primero que me vino a la cabeza fue la lógica, ese tema tan práctico que casi no parecía filosófico, en mis apuntes de COU. Si A entonces B, decíamos entonces, y nos perdíamos en interesantes disquisiciones de efectos y causas. Me vino a la cabeza la lógica para pensar que según esa frase, su primera parte es condición sin equanon para el cumplimiento de la segunda. Y si esta se persigue, será, digo yo porque los beneficios serán mayores que los perjuicios. ¿Para quien? Para todos. Así estaba la cosa a medio camino de Madrid, y por cierto, ni me había dado cuenta del viaje, cuando por casualidad nos cruzamos con un accidente de tráfico. El hecho tardó poco en dejarme retomar el hilo de mi pensamiento, pero lo dirigió por un camino diferente. Y es que me llenó de miedo. Me llenó de miedo la posibilidad de que un loco, decidiera emular al anterior, y estamparse contra el hocico del autobús hasta convertirlo en un bulldog. Me ponía yo en lo peor, vamos que me veía muerto, y asistiendo en primera fila, desde el infierno, o el cielo, al juicio de mi asesino. Había a mi lado más de ochocientas personas. Era raro, porque yo no recordaba que estuvieramos tantos en ese autobús, pero a estas alturas, este tipo de nimiedades me daban bastante igual. El caso es que por el estrado pasaban testigos de uno y otro lado. Debo de reconocer que sentí mucho no poder hablar con mis familiares, y lloré sus propias tristezas, pero también que me sorprendí de lo que dijeron aquellos otros que trataron de justificar a mi asesino. Por lo visto era un hombre comprometido con su familia y con los suyos, hasta el punto de arriesgarse a perderlos por ese propio compromiso. Yo trataba de interrumpir a los abogados y a los testigos, incluso al juez de uno y otro lado, y la escena en general era ilógica y tan triste... Pero no podía, nadie me oía o no era capaz de hacerme oír. En último término pensé, habían hecho lo posible para que no pudiera. Llegué a Madrid, ví las luces, y recordé vagamente haber muerto durante el camino, y pensé que era bueno recordar haberse muerto porque para ello era condición sin equanon estar vivo.

Él

NtNb_Me gustaría haber tenido un amigo con el que jugar a pintar lunas al trasluz en alguna ventana de un ático del distrito centro. Uno con el que fumar en el descansillo de la azotea de mi edificio, un complice con el que pasear las soledades de madrugada agitadas, no revueltas, por el alcohol. Me hubiera gustado compartir con él la inseguridad del momento en que la acompañaba a casa. El atrevimiento o la cobardía de intentar besarla, el miedo de perderla, el sueño de tenerla. No es necesario, pero me hubiera gustado.

9

NtNb_Las vida empieza en Madrid a eso de las nueve, cuando ya no hay responsabilidades que eludir o trabajos con los que sobrevivir. Entonces encuentras amigos del pasado en el metro, o quedas para compartir anécdotas en alguna cafetería de paso. La vida comienza a eso de las nueve, cuando las caras tienen nombre y las historias son complices de soledades diarias. La vida comienza ahora. Ahora cuando duermo.

Hoy

NtNb_Hoy es una de esas etapas de mi vida en las que me doy cuenta de algo importante. Quiero cerrar etapas

¿Periodismo creativo?

NtNb_Había cuatro ojos en la habitación y todos ellos se miraban fijamente. El espejo reflejaba el cuerpo inmovil de una mujer desnuda, crecida sobre la antiquísima madera del suelo.Su nuca, su torso, su sexo, permanecían tensos, fieles al firme propósito de mantenerse sólidos ante su propia mirada. Sólo un destello interrumpía la monotonía del cuadro, el brillo afilado de una cuchilla de acero que giraba entre sus dedos con la gracia y el aplomo de un abanico en una tarde de toros.La rotundidad de su cuerpo avisaba de la trascendencia del momento y la destreza de sus falanges aseguraban la eficacia del objeto. Mano derecha, muñeca izquierda. Mirando fijamente al espejo, un temblor. Lágrimas de sangre, fluidez, falta de vida, ausencia de ojos en la habitación.

Del invierno a la primavera. El callejón de los gatos

Me di cuenta que nevaba casi sin querer porque sólo la miraba a ella. Dibujabamos en las servilletas de papel, dejándo pasar el tiempo. Las otras dos manos, las libres, descansaban anudadas sobre la mesa. Comentó algo de la vista, creo que fue cuando me dí cuenta que nevaba. Desde aquella pequeña mesa se veía toda la Gran Vía Madrileña, la parte más recogida, la que pega a Malasaña y se acerca a la Plaza de España. Ella vivía cerca y los cafés de esa zona se habían convertido en agoras para las confidencias y las sonrisas. Sin embargo algo no fue bien desde el principio, veía que su mirada ocultaba tristeza. A veces, no sabía de ella en días, otras me la encontraba por Malasaña en compañía de amigos que no conocía. Entonces, me venía a la cabeza Lulú y moría de desasosiego, pero hasta ahora siempre nos habíamos invitado a café, con la esperanza de que no fuera el último. En realidad no la quería, sólo la necesitaba. Las cosas no iban bien y aquel encuentro casual en un tren me dio la posibilidad de trasladar la preocupación un poco más allá, escapar momentaneamente. Incluso pensaba mentir y confesarla que la quería. En realidad, ¿no esconde el amor un trasfondo de necesidad?. Ella no me quería, pero jugaba a hacerlo, y a mi a veces me bastaba.

Escalofrigo

NtNb_Buenas noches. Desde que no les veo me han pasado multitud de situaciones desagradables que sería, sin duda, irónico recordar. Sin embargo, me embarga la bloggeria así que tendrán que esperar pacientemente a otros momentos de hilaridad. Lo digo porque mientras iba al frigorífico a coger más queso para los nachos, he tropezado en la puerta del vital electrodoméstico con un calendario de esos pequeñitos que en su momento fueron tesoros para el adolescente encendido (habrá quien lo entienda). Decepcionado por el reverso, el anverso me ha recordado que hoy es 11 de marzo y que hay situaciones desagradables que nunca producirán una sonrisa.